Prólogo

Releu cuidadosamente o relatório que preparara, juntamente com seu currículo e os documentos pertinentes, respirando fundo. Na verdade, ele já sabia tudo de cor, pois nos últimos dias dedicara-se exclusivamente a essa preparação, esperando ansiosamente por esse momento.

Não foi fácil. Vinte anos de luta até chegar àquele cargo. Quanto esforço, quanta dedicação e quantos sacrifícios! Conforme as informações que recebera, naquela tarde os dirigentes do departamento iriam chamá-lo para uma conversa e, salvo imprevistos, na semana seguinte o assunto seria levado à reunião do comitê permanente.

Caminhou até a janela e começou a andar de um lado para o outro, várias vezes, sem conseguir controlar o nervosismo, a excitação e uma certa dose de euforia. Havia muitos anos que não se sentia assim. Da última vez em que fora promovido a membro do comitê municipal, tudo aconteceu de maneira natural; ficou feliz, claro, mas não chegou a se entusiasmar tanto. Agora, porém, tratava-se quase de uma promoção fora do comum: mal assumira o cargo de vice-secretário e já estava prestes a tornar-se prefeito.

Talvez só tivesse sentido algo semelhante onze anos antes, quando foi nomeado prefeito do condado. Sim, era isso. Em todos esses anos, passou de prefeito a secretário do comitê do condado, depois a vice-prefeito, membro do comitê municipal, secretário-geral do comitê, membro do comitê e diretor de organização, participou de uma missão de apoio ao Tibete e, ao regressar, assumiu como vice-secretário do comitê municipal. E, de repente, surgiu essa oportunidade.

“Feng Kang, antigo nome Feng Ziying, masculino, 45 anos, nascido em julho de 1974, natural de Linqing, Shandong, graduação universitária integral, ingressou no serviço em 1996, filiou-se ao partido em 1998... Atualmente vice-secretário do comitê municipal de Hanxi...”

Mas nada estava garantido. Sabia que havia vários concorrentes ao posto, não era o único candidato, e todos eram muito qualificados. Portanto, tudo permanecia indefinido; todos aguardavam em silêncio pelo resultado final.

Porém, ele não temia a competição. Com décadas de experiência, começara como prefeito de uma pequena localidade e chegara até ali. Que trabalho não conhecia? Que situações não presenciara?

Madrugadas, trabalho duro, lutas e conquistas — tudo isso era para chegar a esse dia. Sentiu-se um pouco tonto e balançou a cabeça; talvez fosse pelo trabalho extra na noite anterior, quando dormiu quase à uma da manhã e não descansou bem.

Apoiando uma das mãos sobre a mesa, sentou-se lentamente.

Diante dele, havia um exemplar de “Reflexões à Sombra das Hortaliças” e uma edição comentada de “O Sonho do Pavilhão Vermelho”. Instintivamente, abriu o primeiro livro, fixando o olhar na frase: “Mesmo entre os poderosos, deve-se conservar um pouco do espírito das montanhas e florestas; e, vivendo entre as fontes e bosques, é preciso manter o senso de responsabilidade dos palácios e templos.”

Franziu a testa; por que será que essa frase soava como um mau presságio?

Fechou o livro e pegou “O Sonho do Pavilhão Vermelho”. Nos últimos tempos, sempre que tinha um momento livre, relia esse romance — já estava no capítulo 79.

Ao abrir o livro, viu o marcador com uma pintura de montanhas e água, onde estavam escritas poucas palavras: “Vê-se construir o grande prédio, vê-se o festim de convidados, vê-se ruir o edifício...”. Sentiu uma inquietação: por que até o marcador trazia palavras tão pouco auspiciosas?

Virou algumas páginas ao acaso e caiu no primeiro capítulo: “Todos sabem que os imortais são bons, mas ninguém esquece a glória e o poder! Onde estão hoje os grandes generais e ministros do passado? Sepultados sob ervas em túmulos esquecidos...”. Que dia era aquele? Só encontrava mensagens de mau agouro.

Tomado por essa angústia, sentiu-se ainda mais contrariado. No fim das contas, todos acabam como um túmulo esquecido. Sendo assim, por que não lutar, batalhar por uma posição, garantir o bem-estar da família e deixar o nome na história?

Até mesmo um inútil como Jia Baoyu tinha suas ambições — queria tudo ao mesmo tempo, desfrutando de tudo o que podia. De vez em quando, achava Miao Yu pura e imaculada, outras vezes admirava Xueyan, livre e independente, e não se contentava em não ter todas as mulheres ao seu redor; lamentava até que Xiangling tivesse se casado com Xue Pan. Até as cunhadas e Keqing, com sua beleza, o seduziam. Ele não queria que nenhuma dessas águas corresse para outro jardim que não o seu.

Mas ele não teve capacidade para tanto. Não foi a pobreza que limitou sua imaginação, mas sim sua própria habilidade, que restringiu sua ambição de controlar. Não conseguiu, ou talvez nunca pudesse conseguir.

As necessidades humanas descritas por Maslow determinam o nível de cada pessoa. Diferentes pessoas, diferentes aspirações; ao superar um patamar, busca-se o próximo. Aquela história de desprezar fama e riqueza é só desculpa de quem perdeu as esperanças — todos desejam o poder e o prazer. Se Cao Xueqin tivesse sido, de fato, um Nalan Mingzhu, ao menos em seus primeiros anos, teria escrito “O Sonho do Pavilhão Vermelho” de forma tão desapegada?

Fechou o livro com um sorriso frio. De repente, o telefone da mesa tocou. Ele atendeu e do outro lado ouviu uma voz grave. Imediatamente respondeu com respeito: “Ministro Zhang, bom dia, sim, sou eu. Entendi, estarei aí imediatamente...”.

Ao desligar, fez um esforço para conter o entusiasmo e manter-se calmo, mas não conseguiu.

Inspirou profundamente, mas logo sentiu uma nova tontura, a visão escureceu. Percebeu o perigo — sofria de hipertensão, colesterol alto e outros males, seu maior temor. Não podia deixar que algo acontecesse justo naquele momento. Precisava se controlar, não errar, mas seu corpo já não respondia, tornando-se cada vez mais fraco.

Instintivamente, tentou segurar alguma coisa, mas só conseguiu agarrar “O Sonho do Pavilhão Vermelho”. Ao puxar, a capa se rasgou com um estalo. Apertou o pedaço de capa nas mãos, as figuras das damas em trajes palacianos parecendo subitamente turvas, enquanto seu corpo lentamente tombava no chão.