Capítulo Quarenta e Dois: Na Terra do Dragão, os Cadáveres Não Viram Ossos

O mestre fez uma pausa e continuou: “Você diz que esta árvore-dragão é uma árvore de feng shui, capaz de garantir prosperidade à família Ma. Mas, na minha opinião, trata-se de uma árvore maligna, cujos galhos se estendem de maneira ameaçadora, sem qualquer traço de benevolência, como se desejasse devorar tudo ao redor. Se você busca prosperidade, basta procurar outro local de feng shui. Caso insista no erro, temo que toda a sua família será consumida por esse feng shui. Quando isso acontecer, de que valerão todas as suas riquezas? O caminho a seguir cabe a você decidir.”

Depois de falar, voltou-se para nós e disse: “Vamos retornar. Bons conselhos não salvam quem está destinado à perdição. Depois, será tarde demais para se arrepender.”

Tínhamos dado apenas alguns passos quando o velho Ma nos alcançou apressado, dizendo: “Senhor Tao, por favor, não se rebaixe ao meu nível de ignorância. Farei tudo conforme suas orientações.”

O mestre então respondeu: “Muito bem. O melhor é transferir o túmulo à noite, assim evitamos muitos problemas. Hoje escolhemos o feng shui. À noite, prepare tudo e reúna quem irá escavar e recolher os ossos. A transferência deve ocorrer no intervalo entre as onze da noite e a uma da manhã.”

O velho Ma concordou: “Quando meu pai faleceu, éramos tão pobres que só pudemos envolvê-lo numa esteira de junco, enterrando-o aqui. Agora que somos abastados, posso lhe dar um caixão digno.”

O mestre pediu que ele fosse se preparar, enquanto nós quatro procurávamos o novo local na montanha. Perto do meio-dia, encontramos o lugar adequado. Para um segundo enterro, não era preciso grande requinte; fincamos as estacas de salgueiro, amarramos o fio vermelho e voltamos à casa dos Ma, orientando-os a abrir um buraco onde pudesse caber o caixão. Almoçamos com eles e esperamos até a noite. Quando tudo estava pronto, os Ma reuniram os homens, trouxeram um caixão novo e saímos discretamente da aldeia, pois a transferência não podia ser anunciada, necessitava de silêncio.

A família Ma era rica, por isso a procissão ia iluminada por lanternas e tochas, lançando uma luz intensa sobre o caixão, que refletia um brilho estranho. Um pressentimento inquietante me assaltou; temia que algo ruim acontecesse naquela noite. Não estávamos ali para realizar rituais, então o mestre não vestira sua túnica talismânica nem portava a espada das Sete Estrelas. Na verdade, não precisávamos desses itens, pois carregávamos os sacos talismânicos, pequenas bolsas similares às bolsas de tesouros dos andarilhos, onde guardávamos diversos talismãs prontos para uso.

Chegamos diante do túmulo. O velho Ma se apressou em dispor as oferendas e, enquanto queimava papel, dizia: “Filho indigno, venho hoje incomodar o senhor, porque a família não tem tido paz. Meus três filhos já estão no mundo dos mortos ao seu lado. Depois de tanto tempo nesta terra antiga, é natural que se canse. Hoje trago um caixão novo, para que mudemos de casa com alegria. Daqui a três anos, levarei minha mãe para junto do senhor. Aqui em casa está tudo bem; descanse em paz e não se preocupe conosco.”

Enquanto falava, queimava o papel. Ao terminar, o mestre se aproximou do túmulo e disse: “Senhor Ma do mundo dos mortos, hoje lhe encontramos um novo lar. Vamos começar a escavação, então, por favor, afaste-se para não se ferir.” Em seguida, entoou: “No céu, três maravilhas: sol, lua e estrelas; do alto ao fundo, espíritos estremecem. Demônios e espíritos maus se curvam ao me ver, azarações fogem sem parar. Vinte e oito constelações, ouçam minha ordem; seis de cada, guardiões celestiais me acompanham. O general dos nove bois chega para romper a terra, expulsando os maus e os infortúnios. Em nome do Supremo Senhor e da Deusa Celestial, ordeno: soldados divinos, venham depressa conforme a lei. Agora, ao romper a terra, nada é proibido.”

Virando-se para o velho Ma, disse: “Senhor Ma, o primeiro punhado de terra deve ser seu.”

O velho Ma assentiu e se aproximou devagar, mas ao estender a mão, rapidamente a recolheu. Vi que fora ferido por um espinho da azeda árvore sobre o túmulo, abrindo um corte profundo. Essas árvores são cobertas de espinhos, especialmente as que crescem sobre túmulos, cujos espinhos são maiores, robustos e voltados para trás. Quando alguém sente dor e puxa a mão, rasga ainda mais a carne, abrindo um corte sangrento.

Nós, acostumados a trabalhos rudes, raramente nos ferimos gravemente. Já o velho Ma, apesar de ter vindo de origens humildes, há anos vivia no conforto, e sua pele era delicada. Nervoso, puxou a mão com força, abrindo um corte profundo, de onde o sangue jorrava. Ele pressionou o ferimento e alguém rasgou um pedaço de tecido para estancar o sangue. Ver sangue ao abrir um túmulo é um mau presságio, e meu coração apertou, mas não me atrevi a comentar.

Parecia que o velho Ma não conseguiria cumprir o ritual do primeiro punhado de terra. O mestre então declarou: “Grande sorte, nada é proibido, comecem a escavação.”

Ordenou que acendessem uma tocha no chão e dessem início ao trabalho. A terra era retirada em blocos, até que o túmulo começou a revelar seu interior. Era tomado por raízes, evidentemente da árvore em forma de dragão. Essas raízes eram densas, entrelaçadas em camadas, de um branco fantasmagórico. Todos ficaram boquiabertos. O velho Ma lamentou: “Que pena! As raízes protegiam os restos do meu pai. Se não mexêssemos, trariam prosperidade eterna aos descendentes.”

O mestre retrucou: “Isso não é bom, é ruim. Segundo as tradições funerárias, é proibido ter árvores grandes ao lado do túmulo. Se houver, as raízes podem invadir o caixão e envolver os ossos, situação chamada de 'árvore amarrando o corpo', o que traz infortúnio, problemas judiciais e doenças aos descendentes. Aqui, as raízes não só envolveram o corpo, como parecem tê-lo devorado. É um péssimo sinal.”

O pessoal seguiu removendo as raízes aos poucos, dada a sua quantidade. De repente, um grito rompeu o silêncio da noite, assustando todos os que ajudavam na escavação, levando-os a correr para longe. Instintivamente, levei a mão ao saco talismânico. O grito veio de um ancião de cerca de sessenta anos, chamado para recolher os ossos. Ninguém sabia o que ele vira para se assustar daquele jeito. O velho Ma, aflito, perguntou: “Velho Li, você que é experiente nisso, o que viu para se apavorar assim?”

O velho Li apontou para um emaranhado de raízes: “Uma mão! Tem uma mão humana entre as raízes!”

O mestre perguntou: “Você se refere a um osso?”

O velho Li respondeu: “Não, não é um osso. É uma mão humana. Eu, Li, já recolhi muitos ossos, mas nunca vi coisa assim.”

O mestre disse: “Não tema, estamos aqui. Mostre onde é para vermos.”

Tremendo, o velho Li se aproximou e apontou: “Veja, senhor Tao, ali está uma mão humana, com unhas compridas.”

Nos reunimos em volta, olhando atentamente entre as raízes. Ao ver aquilo, senti um calafrio percorrer minha espinha. Havia realmente uma mão entre as raízes, semelhante à de uma pessoa comum, mas com unhas longas e curvas, de cor pálida como a neve. Naquele instante, entendi: o corpo ali enterrado não havia se decomposto, mas transformado em um cadáver animado.

Ao perceber isso, o mestre apressou-se em tirar do saco um talismã amarelo, que colou sobre as raízes, dizendo a todos: “Calma, não há perigo. Agora, cortem as raízes ao redor e retirem o antepassado dos Ma para enterrá-lo no novo local.”

Apesar das palavras do mestre, todos tinham visto aquela mão assustadora e ninguém se atrevia a se aproximar. O velho Ma, aflito, tentava convencer os homens, mas ninguém cedia; todos mantinham distância, sem querer arriscar a própria segurança. O mestre se aproximou do velho Ma e disse: “Assim não vai funcionar, senhor Ma. Como dizem, ‘grande recompensa atrai coragem’.”

O velho Ma concordou: “Muito bem, senhores! Hoje estou mudando o túmulo do meu pai e agradeço a todos pela ajuda. Quando voltarmos, cada um receberá duas moedas de prata!”

Ao ouvirem a promessa das moedas, os homens perderam o medo e avançaram juntos, cortando as raízes com pás e, cuidadosamente, removeram-nas até que o corpo apareceu por inteiro. De fato, era um cadáver animado. A esteira de junco que o envolvia há muito se desfizera, mas o corpo permanecia intacto, trajando roupas velhas e esfarrapadas — sinal de que, ao morrer, a família era pobre, e o sudário era de tecido grosseiro, misturado aos restos da esteira. As raízes se enroscavam ao redor do corpo, mas não o perfuravam. A visão era de um terror sombrio.