Capítulo Dezessete: Um Incidente no Cemitério

Assim que percebemos que o mestre havia sumido, Macaco Magro disse: “Será que o mestre não voltou para dormir? Ele tinha dito que esperaria por nós a cem passos, e agora, olha só, já voltou para casa.”
Bobalhão respondeu: “Pois é, o nosso mestre é sempre assim, o dia inteiro... Ai, quem está me batendo?”
Macaco Magro também levou a mão à cabeça, reclamando, quando o mestre exclamou: “Seus dois pestinhas, falando de mim pelas costas.”
Olhei para trás e vi que era o mestre. Não sei quando ele havia se aproximado sem fazer o menor ruído. Perguntei: “Mestre, quando foi que o senhor chegou? Não ouvimos nenhum barulho.”
O mestre sorriu: “Eu estava deitado na laje tomando um gole e quase pegando no sono, quando senti uns bichos me mordendo. Então troquei de lugar, mas, mal me ajeitei, já ouvi vocês dois falando de mim.”
Macaco Magro, ainda coçando a cabeça, disse: “Mestre, o senhor é mesmo sobrenatural. Prometo que não faço mais isso.”
O mestre respondeu: “Não tem problema, desde que eu não escute. Vamos, está na hora de dormir. Amanhã, ao amanhecer, temos que recitar os encantamentos novamente.”
Assim, seguimos o mestre de volta. No dia seguinte, repetimos o ritual: recitar os encantamentos, comer, e depois mais encantamentos. À noite, perto da hora do rato, fomos de novo buscar as placas de madeira. O mestre ficou dormindo na laje. Depois do medo da primeira noite, desta vez guardamos um pouco de urina, planejando usá-la no caminho pelo bosque de caquizeiros. Para nossa surpresa, nada aconteceu quando passamos pelo bosque iluminado pelo luar, que tornava as torres de pedra ainda mais misteriosas.
Bobalhão me perguntou: “Irmão, vai querer fazer xixi?”
Respondi: “Você é burro? Não aconteceu nada, para que gastar agora? Guarda para a volta.”
Com a experiência da noite anterior, foi muito mais fácil encontrar o túmulo do segundo tio do Bobalhão. Chegando à Pedra de Boi Deitado, dobramos direto para o túmulo. Desta vez, quem pegou a placa foi o Bobalhão. Como disse o mestre, precisávamos revezar, para absorver o chi dos mortos, sem o qual não conseguiríamos abrir a Visão Yin-Yang.
No caminho de volta, Macaco Magro vinha sempre por último, andando devagar e de pernas cruzadas, com uma postura estranha. Quando chegamos ao bosque de caquizeiros, perguntei: “Já chegamos. Descarrega logo esse xixi, Macaco Magro. Está andando todo torto.”
Ele respondeu, constrangido: “Irmão... não precisa mais, já... já me aliviei no caminho.”

Caí na risada: “Macaco Magro, aposto que você mijou nas calças.”
Ele disse: “Eu... não aguentei mais...”
Eu falei: “Tá bom, deixa pra lá. Ainda bem que é verão, logo seca. Vamos voltar logo, amanhã tem mais encantamento.”
Assim se passaram quarenta e oito dias de aprendizado. Para ser sincero, mudamos muito nesse tempo, principalmente com os olhos: passamos a enxergar no escuro, mesmo sem lua. Estávamos mais leves e ágeis, e o mestre sempre dizia que, ao fim dos quarenta e nove dias, não precisaríamos mais de tanto treino. Dizia também que, em tempos turbulentos, era bom saber alguma arte para se proteger.
Na última noite, o mestre nos chamou e disse: “Hoje é o último dia para abrir os olhos do Yin-Yang. Depois de buscar a placa, basta recitar o encantamento para abrir o olho celeste. Lembrem-se: Céu puro, terra serena, homem vazio e etéreo, tríade unificada, mistura do céu e da terra, Yin e Yang em harmonia, água e fogo em conciliação, olho celeste aberto, visão dos espíritos, urgente como a lei ordena.”
Falei: “Mestre, esse encantamento o senhor já me ensinou.”
O mestre respondeu: “Sim, já ensinei. Mas você, naquela época, não tinha cultivado, era só um mortal comum, precisava da ajuda de lágrimas de boi. Agora, depois de quarenta e oito dias de prática, vocês estão a um passo do olho celeste.”
Perguntei: “Mestre, depois de abrir o olho celeste, poderemos ver as vidas passadas das pessoas?”
O mestre balançou a cabeça: “Não. O olho que vocês vão abrir só permite enxergar o mundo dos espíritos. Para ver vidas passadas, é preciso um cultivo muito mais longo. E nesses tempos difíceis, não depende só da vontade.”
Respondi: “Então está bem.”
O mestre continuou: “Corajoso, preciso lhe dizer algo: quanto mais avançar seu cultivo, mais distante ficará sua sorte no amor. O que vocês três viveram juntos é uma verdadeira lenda. Pronto, chega de conversa, descansem. Hoje à noite tudo será finalizado.”
Depois disso, não pensamos em mais nada e fomos dormir. Afinal, eu tinha só treze anos.

À meia-noite, o mestre nos acordou e seguimos com ele para o Monte do Norte. A lua crescente estava baixa no céu ocidental, meio escondida. No interior, dizem que essa lua é a melhor para ver fantasmas e até para provocar mortos-vivos, especialmente se o sujeito tiver bebido e estiver montado num burro, as chances de ver fantasmas chegam a noventa por cento.

Na verdade, cavalos e bois evitam fantasmas, mas burros não. Quando encontram pequenos espíritos, não apenas não fogem, como partem para cima. O segundo tio do nosso vilarejo, uma vez, voltou tarde para casa, montado num burro e meio embriagado. Um grupo de crianças apareceu no caminho, bloqueando a passagem. Um homem alto afugentou as crianças e, em silêncio, conduziu o burro. O tio, bêbado, não se importou e continuou cavalgando a noite inteira. Quando despertou, ao cantar do galo, viu que havia dado voltas a noite toda ao redor do túmulo dos ancestrais da família. Todos diziam que só escapou de coisa pior porque os antepassados o protegeram.

Chegamos ao leito seco do rio, onde o mestre se deitou na laje e ficou bebendo sozinho, deixando para nós a tarefa de buscar as placas. Caminhamos até o bosque de caquizeiros. Agora, nossos olhos já conseguiam distinguir as torres de pedra no bosque — uma atrás da outra, cobrindo a paisagem de tristeza. Era um mundo dos mortos, e talvez não devêssemos estar ali.
Mas não ouvimos nenhum choro nem encontramos obstáculos, chegando rapidamente à Pedra de Boi Deitado, onde viramos para o cemitério abandonado. O caminho da centopeia levava direto ao túmulo do segundo tio do Bobalhão. Quando chegamos lá, ficamos perplexos: não sabíamos o que havia acontecido, mas o túmulo estava todo revirado, terra espalhada para todo lado.
Imediatamente pensamos na placa de madeira e começamos a procurar entre a terra mexida. Era o último dia, já tínhamos feito as setenta e duas reverências, não podíamos deixar que tudo terminasse em fracasso.
Cavamos por muito tempo sem encontrar nada. Eu suava em bicas, e Macaco Magro disse: “Irmão, melhor desistir, alguém deve ter levado. Olha como está tudo bagunçado.”
Respondi: “Não podemos desistir. Se não acharmos, todo o esforço desses quarenta e oito dias será em vão.”
Continuei cavando, ignorando os cortes nas mãos feitos pelas pedras. O sangue misturava-se à terra, formando crostas. Quando eu já estava quase sem esperança, senti algo na beirada da cova. Agarrei rapidamente e, ao ver o que era, quase pulei de alegria: era a placa de madeira, a quadragésima nona.
Gritei, radiante: “Bobalhão, Macaco Magro, achei a placa! Venham ver!”
Eles vieram correndo e me arrancaram a placa das mãos. Ficamos eufóricos. Esfreguei a terra das mãos, peguei umas folhas, esmaguei e passei o suco para desinfetar o ferimento. Naquele tempo, quem fosse fraco não sobrevivia, só resistiam os mais fortes. Eu nem acreditava que aquilo pudesse infeccionar.
Ficamos ali descansando um pouco e, quando íamos sair, lembrei das palavras do mestre: depois de pegar a placa, tínhamos que recitar o encantamento do olho celeste. Avisei: “Bobalhão, Macaco Magro, esperem! Esqueceram que precisamos recitar o encantamento? Só depois disso podemos ir.”
Eles pararam, e nós três, no meio do cemitério, começamos a recitar: “Céu puro, terra serena, homem vazio e etéreo, tríade unificada, mistura do céu e da terra, Yin e Yang em harmonia, água e fogo em conciliação, olho celeste aberto, visão dos espíritos, urgente como a lei ordena.”
Assim que terminamos, algo mudou diante de nossos olhos, e quase morremos de susto.