Capítulo Quatro: O Mestre Zhang e Suas Fanfarronices Sobre Zumbis

Depois de dar algumas voltas, Mestre Dao Zhang disse: “Não é de se admirar que este ano esteja havendo uma grande seca sem chuva, afinal, a culpa é do espírito da seca. Um espírito da seca que consegue andar à luz do dia jamais pode ser deixado vivo.”
Respondi: “Mestre Dao, nosso professor disse que é uma transformação que ocorre com mortos dentro de cem dias após o falecimento. Os cadáveres que se tornam espíritos da seca não apodrecem, não cresce grama sobre o túmulo e água escorre da sepultura; à noite, o fantasma do espírito da seca vai buscar água em casa. Só depois de queimar o espírito da seca é que a chuva voltará.”
Mestre Dao Zhang concordou: “Isso também está certo, mas este espírito da seca é diferente. Na verdade, o espírito da seca se forma a partir de um zumbi. Enterrado em solo fértil para cadáveres, se o corpo não apodrecer em um mês, começa a crescer pelos brancos, tornando-se o chamado ‘zumbi de pelo branco’. Alimentando-se da energia vital das pessoas, pode se reanimar. O zumbi se move lentamente, é fácil de lidar, tem medo do sol, do fogo, da água, de galinhas, de cachorros e, mais ainda, das pessoas. Se o zumbi de pelo branco alimentar-se do sangue de gado e ovelhas por alguns anos, perderá os pelos brancos, que serão substituídos por uma pelagem preta de alguns centímetros. Nessa fase, ainda teme o sol e o fogo forte, move-se devagar, mas já não teme galinhas nem cachorros e, em geral, evita pessoas, só sugando sangue humano enquanto dormem.
A terceira categoria é o ‘zumbi saltador’. Após décadas absorvendo energia yin e sangue, os pelos pretos caem e sua locomoção passa a ser com saltos, rápidos e longos. Ainda teme o sol, mas já não teme pessoas ou animais domésticos. Pela manhã, antes do nascer do sol, sai para saudar o sol, em noites de lua cheia, reverencia a lua, e quando a estrela da manhã aparece, a saúda para absorver a essência do sol e da lua. Aquele que vocês viram deve ser desse terceiro tipo. Então, diga ao pessoal da aldeia que amanhã vamos juntos queimar o espírito da seca. Assim que o queimarmos, a chuva não tardará a cair.”
Ao ouvir falar em chuva, fiquei radiante e quis logo correr para contar ao meu pai. Nisso, Mestre Dao Zhang me chamou: “Dandan, veja o que é isto!”
Enquanto falava, tirou algo do bolso enrolado em folha de lótus. Entregou-me sorrindo: “Veja o que é isso?”
Naquele instante, um aroma de carne chegou ao meu nariz e minha fome quase escapou do controle. Naqueles tempos, nem bolinhos de ervas eram abundantes, quanto mais carne. O cheirinho era irresistível. Ao ver o conteúdo da folha de lótus, minha boca se encheu de água.
Mestre Dao Zhang riu: “Dandan, quer comer?”
Engoli em seco e respondi: “Quero sim.”
Ele disse: “Pode comer, mas tem que se ajoelhar e me chamar de mestre Dao.”
Imediatamente, ajoelhei-me e o chamei de mestre Dao, assim como Sadã e Macaco Magro. Então ele me entregou o embrulho e disse sorrindo: “Vão, vão, não atrapalhem meu vinho. Avisem seus pais para amanhã, levarem suas ferramentas e irem comigo queimar o espírito da seca.”

Concordamos e saímos correndo com a carne. Ao chegarmos a um local deserto, abrimos a folha de lótus e lá dentro havia um pedaço de carne de porco cozida, exalando um aroma que nos fazia salivar. Eu e meus amigos, Sadã e Macaco Magro, engolimos em seco. Decidimos dividir a carne e só terminamos quando já estava escuro. Lambi meus dedos, o sabor era delicioso. Com a carne repartida, corri para casa. Ao chegar, vi que o jantar era novamente bolinhos de ervas, e minha irmãzinha tomava sopa de ervas.
Minha mãe, ao me ver, disse: “Dandan, você não para quieto o dia inteiro, venha jantar logo.”
Respondi e corri para a mesa. Minha irmãzinha logo exclamou que havia cheiro de carne. Minha mãe retrucou: “Menina, está sonhando com carne? Mal temos o que comer, de onde viria carne aqui?”
Tirei a carne, pus na mesa. Minha irmã agarrou um pedaço e levou à boca. Ao vê-la comer, não pude evitar de engolir em seco. Meu pai então apareceu: “Dandan, de onde tirou essa carne?”
Respondi: “Foi o mestre Dao Zhang que deu. Ah, ele também pediu para avisar que amanhã é para reunir o pessoal e ir ao Palácio do Imortal Solitário queimar o espírito da seca.”
Ao ouvir isso, meu pai ficou paralisado. Aproveitei para contar, cheio de orgulho, como encontrei o cachorro selvagem, como me escondi no cemitério. Quanto mais eu falava, mais ele se irritava, até que, de repente, tirou o sapato. Pressentindo o perigo, saí correndo. O sapato bateu à minha frente. Minha mãe interveio: “O que está fazendo?”
Ele, furioso, respondeu: “Vou quebrar as pernas desse moleque, vive se metendo em encrenca.”
Minha mãe o acalmou e, só depois de um bom tempo, ele se acalmou. Por fim, ela me chamou para dentro e, tremendo, terminei a refeição — mas, infelizmente, de tão assustado, nem senti o sabor da carne.
À noite, deitado na cama, ouvi os cães lá fora latindo estranhamente, como se tivessem visto algo assustador, uivando de dor. Enrolei-me no cobertor, dormindo inquieto a noite toda. De madrugada, segui com meu pai até o Palácio do Imortal Solitário. Chegando lá, vi Mestre Dao Zhang vestido com suas vestes rituais. Apesar de sua fama de excêntrico, quando se tratava de algo sério, não havia nada de insano nele.
Vestia uma túnica amarela-ocre com os Oito Trigramas desenhados, a barba branca balançando ao vento, realmente com um ar de sábio imortal. Ao chegarmos, ouvimos-no dizer: “Já é abril e não caiu uma gota de chuva. Se continuar assim, vamos passar fome de novo. Quero saber, vocês querem chuva?”
Todos responderam que sim. Ele continuou: “É fácil. Basta queimarmos o espírito da seca do túmulo do Censor Imperial e a chuva cairá.”

Ao ouvir isso, o povo gritou em coro que queria queimar o espírito da seca. Mestre Dao Zhang pediu então que trouxessem madeira de cipreste e cordas. Armado com sua espada, conduziu todos numa grande marcha até o túmulo do Censor Imperial. Lá, ordenou que preparassem a madeira para queimar o espírito da seca.
Começamos a escavar o monte de terra do túmulo com as ferramentas que trouxemos. Era um monte grande, mas antigo e já com partes desmoronadas, então em pouco tempo abrimos um buraco suficientemente grande para uma pessoa entrar em pé. Só então Mestre Dao Zhang mandou parar e pediu que eu mostrasse o caixão que vira no dia anterior.
Assim que entramos, todos exclamaram assustados. Sabia que estavam impressionados com o cachorro selvagem, do tamanho de um jumento, já endurecido. Mestre Dao Zhang não lhe deu atenção; pediu apenas que eu indicasse ao lado de qual caixão o animal fora morto. Apontei o mesmo caixão de ontem. Alguns corajosos se aproximaram e um deles disse: “Que caixão bom! Apesar da laca descascada, a madeira não apodreceu, deve ser de cânfora.”
Mestre Dao Zhang aproximou-se, observou e disse: “Há muita mágoa neste caixão. Depois de tantos anos, não deveria restar ressentimento. Quando abrirem, sejam cuidadosos.” E passou a murmurar:
“No céu, três maravilhas: sol, lua e estrelas;
dos céus ao fundo da terra, deuses e fantasmas se assustam.
Diante de mim, os maus se curvam,
os perversos fogem sem parar.
As vinte e oito constelações, obedeçam meu comando;
os seis Ding e seis Jia iluminam meu caminho.
Venha, General dos Nove Touros, que rompe a terra,
expulse os maus e os perversos.
Grande Soberano do Alto, que tudo se faça pela lei,
abrir o caixão trará sorte, nenhum tabu, abrir!”
Enquanto recitava, alguns jovens se aproximaram e, com esforço, deslizaram a tampa do caixão, que rangeu ao abrir. De repente, alguém exclamou: “Olhem, ainda dorme uma mulher aqui, parece viva!”
Todos se apressaram para ver, admirando sua beleza. Curioso, tentei me aproximar. Pequeno e magro, me esgueirei entre as pernas dos adultos até o caixão. Apoiei-me e, de pé sobre a base de pedra, olhei para dentro — e fiquei perplexo.
Dentro do caixão havia um líquido negro, de odor metálico nauseante, com uns três dedos de profundidade, semelhante a sangue. Aos pés da mulher, crescia algo semelhante a uma flor de lótus, vermelha como sangue, como se tivesse sido tingida. Só de olhar, senti um calafrio e estremeci. Aquela flor parecia carregada de algo sinistro. Olhei então para a mulher deitada no caixão e fiquei ainda mais espantado.
Ela repousava naquele líquido escuro, em nada diferente de uma viva. Os olhos semicerrados, cílios longos, parecendo tremer, nariz alto, boca pequena e vermelha, carnuda e úmida — certamente fora uma beleza incomparável em vida. O cabelo estava solto, sem coroa, indício de que a tumba já fora saqueada e a coroa levada pelos ladrões. Usava uma roupa remendada, bordada com lótus auspiciosa e, sobre ela, um pavão. As mãos repousavam cruzadas sobre o peito, sem sinal de ressecamento, dedos longos com unhas brilhantes e afiadas.
Alguém comentou: “Vejam, deve ter sido uma dama de alta patente, pelo menos terceira classe. Vi roupas assim no teatro. Imagine, mesmo morta é tão bela, viva devia ser um deslumbramento! Quem me dera uma esposa assim!”