Capítulo Sessenta e Dois: O Segredo Após a Gravidez

A tia continuou a falar: “Depois que engravidei, percebi que essa gravidez não era como as outras, o bebê se mexia de maneira estranha, inquieto demais, mas não dei muita importância. Até que, no sétimo mês, tive um sonho terrível. Sonhei que uma criança chorava, fui ver o que era e, ao me aproximar, percebi que era justamente a criança que estava no meu ventre. Ele usava uma roupa vermelha, era rechonchudo, muito bonito, e eu quis pegá-lo no colo. Perguntei por que chorava, e ele, com lágrimas nos olhos, respondeu: ‘Meu coração, meu coração está perdido, olha, não tenho coração.’

Enquanto falava, a criança levantou o tecido vermelho que vestia e vi que seu corpo, sob a roupinha, estava completamente aberto por um corte de faca, dava para ver todos os órgãos, menos o coração. Acordei assustada. Depois disso, comecei a me sentir cada vez pior, frequentemente ouvia vozes vindas da minha barriga, vozes claras, nítidas, como se alguém falasse lá dentro. Fiquei tomada pelo medo, então fui com seu tio consultar uma feiticeira. Ela nos orientou a preparar uma tigela de milho, regada com sangue de galinha; se, após quarenta e nove dias, o sangue secasse, o bebê sobreviveria, caso contrário, não haveria salvação.

Voltamos para casa, preparamos a tigela de milho e a deixamos num pote aguardando os quarenta e nove dias. No último dia, estando sozinha em casa, lembrei-me do prazo e fui checar. Ao abrir o pote, vi que o sangue, ao invés de secar, subia devagar pelo milho, como se brotasse mais.

Senti um calafrio, entendi naquele momento que o bebê jamais me perdoaria. Pensei na morte, chorei muito, perdi o sentido da vida, então peguei uma corda e fui para o bosque de caquizeiros para me enforcar. Antes de amarrar a corda, pensei em muitas coisas e chorei de novo. Quando escureceu, amarrei a corda no galho, apoiei algumas pedras e me enforquei.

Assim que a corda apertou meu pescoço, comecei a sufocar, as mãos e os pés lutando, a mente vazia, até que tudo escureceu. Não sei quanto tempo passou, mas senti um peso enorme no peito, como se todos os orifícios do meu corpo estivessem fechados. Senti minha alma saindo e entrando do corpo, os lamentos ao redor já não faziam sentido. Por fim, minha alma flutuou para fora, o corpo leve, quase voando. Nesse momento, ouvi uma criança gritar ‘mamãe!’. Olhei para trás e vi o menino do meu sonho. Fiquei paralisada. Seria possível que quem me chamou fosse ele?

Olhei para o menino e, sem perceber, ele segurou minha mão e me trouxe de volta ao meu corpo. Assim que voltei, sentei-me de uma vez, sentindo-me muito mal, sem ver nada à minha frente, apenas o menino sorrindo docemente e me chamando de mãe, pedindo que o seguisse. Levantei da cama e fui atrás dele, sem saber para onde, até que ele me disse ter sido ele quem me salvou, que foi ele quem fechou meus nove orifícios e impediu minha última respiração de escapar, por isso pude voltar à vida.

Naquela noite, ele disse que queria me mostrar sua casa, então o segui até o bosque de caquizeiros, onde havia pequenas casas de pedra. Assim que chegamos, ele desapareceu. Passei a procurar pelo menino, segurando um pequeno cobertor. Quando o encontrei, foi justamente quando encontrei você, o Cãozinho e o Macaquinho. Foi assim que tudo aconteceu, não entendo direito como tive tanta força para atirar o Bobalhão na árvore e quebrar-lhe a perna. Sinto muito por ele.”

Respondi: “Não se preocupe, tia. O mais importante é que a senhora voltou. Eu e meu irmão estamos muito felizes.”

Ela suspirou: “Mesmo assim, ainda me sinto culpada pelo Bobalhão. Ah, Dandan, queria te pedir um favor.”

“Diga o que deseja, tia.”

“Dandan, quanto mais penso, mais sinto pena daquele menino. Será que poderia me ajudar a rezar por sua alma? Embora não tenhamos tido um verdadeiro laço de mãe e filho, essa ligação foi, de algum modo, um elo.”

“Pode ficar tranquila, tia. Amanhã mesmo irei rezar para ele.”

Nesse momento, ouvimos gritos de porco e vozes no pátio. Meu tio estava matando um porco. Minha tia me disse: “Dandan, vá pedir para seu tio guardar o coração do porco para mim.”

Consenti. Ela continuou: “Dandan, isso é algo de que me envergonho. Por favor, não conte a ninguém e faça a reza discretamente.”

Assenti: “Tia, daqui a pouco vou cedo rezar pelo menino e recitar os mantras de passagem.”

Ela sorriu, contente. Enquanto meu tio matava o porco, o drama se transformou em comemoração, todos estavam alegres. Até o mendigo, feliz com a sopa de carne, sorria satisfeito. Fui pedir ao meu tio que guardasse o coração do porco. Já amanhecia, os camponeses acordam cedo e, ao saber que meu tio estava matando porco, vieram animados ver. Sem saber o ocorrido, perguntaram por que estava tão contente, já que sua esposa morrera. Ele respondeu sorrindo: “Minha esposa não morreu, está bem viva! Hoje todos vão saborear sopa de carne!”

Todos aplaudiram. Minha tia então me chamou para o quarto, tirou algumas roupinhas de criança do armário e me disse: “Dandan, estas roupas são para o menino. Leve para ele, diga que, se conseguir nascer de novo, venha para minha casa ser meu filho.”

Assenti. Ela embrulhou o coração do porco nas roupinhas e disse: “Diga a ele que, agora, não posso lhe dar meu coração, mas se quiser, um dia poderá levá-lo.”

Peguei as roupas e fui até o bosque de caquizeiros, onde estava o pequeno altar de pedra, a casa do menino. Chegando lá, fiz uma reverência e disse: “Irmãozinho, mesmo você não sendo filho da minha tia, ela já te considera como tal. Hoje trago estas roupas e este coração de porco. Ela disse que, por ora, não pode te dar o próprio coração, mas, se quiser, pode vir buscar quando quiser. Irmão, vou rezar para você aqui, que encontre uma família bondosa na próxima vida.”

Terminado, sentei-me de pernas cruzadas e, esvaziando a mente, comecei a recitar suavemente: “Por ordem suprema, liberto tua alma solitária, espíritos e fantasmas, todos recebem misericórdia; os que têm cabeça se libertam, os sem cabeça ascendem, vítimas de armas, de água, de corda, mortos às claras ou às ocultas, almas injustiçadas, credores, inimigos, meninos que pedem por suas vidas, ajoelhai-vos ante meu altar, oito trigramas brilham. Sai do abismo, renasce em outro lugar, homem ou mulher, cada um carrega sua sina...”

Enquanto recitava, entrei num estado de esquecimento do eu, que possui três níveis. O primeiro é o vazio absoluto, a ausência de consciência individual. O segundo é o natural, o ser espontâneo e verdadeiro. O terceiro é o estado sem pensamento, o inexplicável. O vazio absoluto, como diz o Tao Te Ching: o caminho é mutável, não é imutável, ele se transforma conforme o cultivo de cada um. Raramente atinjo esse estado, pois meu mestre dizia que meu coração mundano é pesado demais, e que meu destino trará violência, impedindo-me de alcançar a iluminação suprema.

Ao adentrar o estado de esquecimento do eu, senti minha alma desprender-se, tudo ao redor mudava de forma, os pequenos altares de pedra tornavam-se casinhas. Na frente de uma delas, vi um menino com roupinha vermelha sorrindo para mim. Reconheci aquele menino, era o mesmo que vi à noite em frente à casa do senhorio. Ele me olhava com um sorriso puro, como uma criança comum. Então falou: “Irmãozinho, obrigado, não quero renascer no mundo dos homens.”