Capítulo Setenta e Três: Com Fúria no Peito, Empunha a Lâmina para a Decapitação

Ao ver que a criança estava agindo de forma atrevida diante dele, o jovem de cabelos brancos não pôde deixar de se sentir desconcertado. Ele suspirou suavemente e disse: “O pátio externo tem suas próprias regras, administradas pelos anciãos responsáveis. Se eles não perceberam o que você fez, ou se decidiram não intervir, eu tampouco irei ultrapassar meus limites. Suas sete faltas, por ora, apenas ficam registradas, não serei eu a puni-lo.”

Ao ouvir isso, Fang Xing soltou um longo suspiro de alívio, sentindo o frio percorrer suas costas, resultado do suor que brotara do pânico de instantes atrás.

O jovem de cabelos brancos prosseguiu: “Chamei-o aqui originalmente para observar sua compreensão, avaliar sua constituição, e ver se você era apto a herdar meu legado. Contudo, agora surgiu outra ideia. Talvez você consiga desvendar aquele quadro...”

Ele hesitou por um momento, como se tomasse uma decisão importante.

“Venha comigo!”

Levantou-se e, com um gesto da mão sobre o tabuleiro de xadrez, o jogo transformou-se em uma escultura de pedra; as peças se enraizaram, impossíveis de mover, selando o tabuleiro. Só ele poderia retomar a partida quando retornasse.

Em seguida, convocou uma nuvem azul, sobre a qual Fang Xing subiu, e juntos voaram rapidamente para os fundos da montanha.

Ali, encontraram uma floresta de pedras, grotesca e estranha, caótica, lembrando um grupo de espadas de pedra apontando para o céu.

Na margem da floresta, havia uma caverna antiga e sombria. O jovem de cabelos brancos conduziu Fang Xing ao interior, onde, sobre uma estante de pedra, removeu dezoito selamentos e retirou um rolo de pergaminho. Com um longo suspiro, entregou-o a Fang Xing e disse: “Sua mente é inclinada ao estranho, não é adequada ao meu legado, mas talvez este pergaminho lhe sirva. Dou-lhe três dias: tente compreender seu conteúdo. Se não conseguir, em três dias apagarei suas lembranças e você voltará ao pátio interno.”

“Pergaminho?”

Fang Xing abriu-o curioso, sentindo um arrepio sombrio e encolhendo instintivamente o pescoço.

Não havia figuras, nem paisagens, apenas sangue.

Um traço de sangue, vermelho e intenso, parecia ter sido lançado sobre o pergaminho.

“Isto foi formado pelo jato de sangue de alguém decapitado, por isso chamamos este quadro de ‘Ilustração da Decapitação’.”

O jovem de cabelos brancos falou suavemente, com um olhar complexo, deu um tapinha no ombro de Fang Xing e saiu suspirando.

“O décimo...”

Ao chegar à entrada da caverna, ele ergueu o olhar para o céu estrelado. Lá, onde os olhos humanos não alcançam e onde nenhum cultivador comum pode tocar, nove caixões misteriosos flutuavam, como se sustentassem o equilíbrio do planeta. Existiam há muitos anos, provocando grandes mudanças no mundo da cultivação, mas, ao longo dos séculos, nenhum sábio ou talento conseguiu desvendar seus segredos.

Aquela criança era o décimo, em trezentos anos, que ele encontrava para contemplar o quadro.

Mil anos atrás, um dos nove caixões projetou um raio divino sobre o Continente Sul, atraindo todos os cultivadores, que descobriram ali inúmeros tomos sagrados e artefatos, até mesmo as lendárias pílulas imortais. O continente mergulhou na loucura, famílias ocultas e poderosas emergiram para disputar tais tesouros, não hesitando em travar batalhas sangrentas.

O Clã da Nuvem Azul era apenas uma pequena seita, incapaz de participar da disputa.

Mas Bai Qianzhang podia. Na época, ele ainda não se chamava Bai Qianzhang; mudou de nome após ver um quadro dentro daquele legado. Acabara de enfrentar grandes mudanças, e seus cabelos ficaram brancos ainda jovem, adotando esse nome por acaso. Ali, tomou uma decisão crucial: traiu sua família, levando consigo um pergaminho.

Esse pergaminho era justamente a “Ilustração da Decapitação”.

Bai Qianzhang sabia da importância daquele quadro e de seus segredos ocultos, mas, durante setecentos anos, nunca conseguiu compreendê-lo. Sem alternativa, nos últimos trezentos anos passou a selecionar discípulos talentosos da seita, esperando que algum deles decifrasse o mistério. Nove tentaram; sete falharam, tiveram a memória apagada e foram enviados de volta. Os outros dois, no processo de compreensão, perderam o controle e foram reduzidos a cinzas.

Ao escolher Fang Xing, Bai Qianzhang acreditava que sua diferença poderia trazer um novo resultado. Tantos discípulos talentosos nada descobriram; talvez aquele rapaz singular pudesse ter sucesso.

Enquanto isso, dentro da caverna, Fang Xing observava o pergaminho, sentando-se à mesa de pedra.

Era apenas um traço de sangue, lançado sobre o quadro, simples à primeira vista.

Mas ao olhar atentamente, sentia uma inquietação emanando do quadro; o sangue, após tantos anos, permanecia vibrante, como se ainda tivesse vida. Nesse traço, podia-se perceber uma fúria imensa, uma insatisfação infinita, como se ali residisse um espírito vingativo querendo romper os céus.

Ao fixar o olhar, surgia uma ilusão: sobre o altar de decapitação, um herói em seu último momento rugia contra o céu injusto, mas uma espada fulgurante o atingia, sua cabeça voava, o sangue se espalhava...

Não era à toa que o jovem de cabelos brancos o chamava de “Ilustração da Decapitação”. Era, de fato, um quadro de decapitação.

Cada pessoa que contemplava aquele quadro era envolvida pelo sentimento de resistência, e via aquela cena ilusória.

Mas, o que o homem de cabelos brancos queria que Fang Xing compreendesse?

Fang Xing permaneceu em silêncio diante do quadro, por muito tempo, até não resistir e recorrer ao Espelho Divino Yin-Yang.

O Espelho Divino Yin-Yang era capaz de identificar qualquer coisa impregnada de energia espiritual.

Ele queria primeiro saber o que havia ali, antes de tentar compreender o mistério.

Concentrando-se no quadro, sua energia foi consumida pouco a pouco, até que uma informação surgiu em sua mente.

“... Sangue de Imortal... Espada do Destino...”

Com o Espelho Divino Yin-Yang, identificou dois elementos presentes no quadro.

Um era sangue de imortal, o outro, a Espada do Destino.

Fang Xing ficou profundamente surpreso: aquele sangue no quadro pertencia a um imortal?

Se era um imortal, quem teria poder suficiente para decapitá-lo?

Além disso, a Espada do Destino... seria a intenção da espada de um nível celestial?

Recentemente, Fang Xing descobrira com o Espelho Divino Yin-Yang que, entre as técnicas do mundo, existiam sete níveis: Técnica do Dao, Técnica Celestial, Técnica Imortal, Técnica Divina, Técnica Misteriosa, Técnica Mágica e Técnicas Básicas. A intenção da espada, então, seria de uma técnica celestial?

O segundo nível das sete técnicas. Quem teria força para executar tal espada?

Não era de admirar que um imortal pudesse ser decapitado, pois até mesmo a Técnica Imortal está abaixo da Técnica Celestial.

“Se há apenas esses dois elementos no quadro, devo compreender um deles...”

Pensando assim, tudo ficou mais simples para Fang Xing, pois havia uma direção.

Mesmo Bai Qianzhang sabia apenas que o quadro continha um segredo, mas não sabia qual; os outros discípulos tampouco. Eles apenas meditavam diante do quadro, buscando, através da fúria contida no traço de sangue, captar algum vestígio do Dao, sem saber o que procurar, confiando no acaso.

Fang Xing era diferente. Ele sabia o que precisava sentir, podendo direcionar seus esforços.

Como alguém que busca algo na areia sem saber o que procura, enquanto Fang Xing já sabia desde o início o que buscar.

Assim, estava em vantagem.

Pendurar o pergaminho na parede de pedra, Fang Xing inspirou fundo, acalmando-se para captar o mistério do Dao ali contido.

“Fúria... rancor... resistência...”

Ao fixar toda a atenção naquele traço de sangue, Fang Xing começou a sentir emoções intensas e complexas.

O sangue de imortal era o último jato vital de alguém que não aceitava seu destino.

Após a morte, a energia vital se esvai; o sangue restante não teria mais sentimentos. Por isso, aquele traço continha emoções profundas e a derradeira vitalidade de um imortal.

Fang Xing, com a mente vagando, buscava compreender as emoções contidas naquele traço de sangue...

Fúria, rancor, resistência, arrogância, dor... todas as emoções, menos o medo!

“O que exatamente devo compreender? Um homem prestes a ser decapitado, o que pensaria?”

Fang Xing observava o quadro, recordando-se de quando tinha oito anos, e também quase foi decapitado.

(Afinal, foi apenas uma falsa impressão de que esta semana o autor correria nu pelas ruas, mas foi um susto infundado. Não haverá tempo para um longo comentário, então peço apenas que apoiem o autor. É simples: basta votar na recomendação, e melhor ainda se puder votar na página do prêmio. Muito obrigado! Manter um livro vivo é difícil; a vida de ‘Crônicas do Saqueador dos Céus’ está nas mãos dos leitores. Um voto, um favorito, um clique, podem dar força à obra e permitir que nosso pequeno bandido, Fang Xing, viva aventuras ainda mais grandiosas! Agradeço novamente!)