Cooperação? Você ao menos está ouvindo o que está dizendo, Trícia, minha veterana?

O fogo das fogueiras no acampamento dos Caçadores de Bruxas ardia e dançava na escuridão, lembrando pontos de estrelas na noite. Mas aquela noite estava longe de ser tranquila. Principalmente nas ruínas da cidade exterior, separadas apenas por um muro, onde muitos coletores dos acampamentos de sobreviventes ainda trabalhavam ativamente.

Após a morte do grupo de Jed, Morfeu já havia anunciado ao povo dos sobreviventes o próximo passo: em breve retornariam àquela terra purificada pelo fogo, sem precisar mais olhar de longe, a partir do acampamento, para sua terra natal. Os sobreviventes sentiram-se encorajados. Principalmente porque Morfeu permitira que os milicianos participassem da caçada aos remanescentes do grupo de Jed!

Ainda que tal decisão não houvesse sido explicada em detalhes, nada impedia as mentes mais astutas do acampamento de perceberem a opinião do novo senhor Morfeu sobre seus próprios semelhantes. Muitas histórias sobre Morfeu e Triz foram relembradas e analisadas, e bastava olhar para o passado desta dupla, sempre rejeitada pelos vampiros, para se chegar a uma conclusão que, se não era totalmente precisa, era ao menos bastante plausível.

Ou seja, ao contrário dos vampiros do clã Abutre de Sangue, o senhor Morfeu parecia muito mais um traidor da meia-noite, alguém que claramente preferia se alinhar com seus leais humanos! Que incrível! Mesmo entre os mais ousados, tal conclusão já era surpreendente, quanto mais ali, em Transcia! Afinal, naquela região dominada por vampiros há quatro séculos, nunca surgira um vampiro como Morfeu.

E o raro sempre chama atenção. Se Morfeu continuasse a agir de forma distinta dos outros vampiros, provavelmente conquistaria a simpatia e a lealdade daqueles que há muito estavam insatisfeitos com os senhores da noite.

Mas isso era assunto para depois. Morfeu desviou o olhar das fogueiras dos Caçadores de Bruxas e observou, ao lado, a senhora Femis, a senhora Adele e a inquieta Miriam, todos mergulhados em um silêncio constrangedor. Maximiliano também deveria estar ali, mas o fiel servo permanecia inconsciente, debilitado. Diante de Morfeu, a capitã caçadora de demônios, Natália, de pelos grisalhos, também não tinha ânimo para lidar com antigos rancores com Morfeu. Seu olhar estava completamente voltado para o comandante de batalha ao seu lado, enquanto ouvia, incrédula, a vampira Triz divagar, com uma garrafa de bebida na mão.

O comandante dos Caçadores de Bruxas, o santo da velha fé, o Senhor do Carvalho Branco, podia sentar-se em paz com um grupo de vampiros, conversando sobre trivialidades familiares. Isso já era, por si, um pequeno milagre.

— Pretendem continuar com essas conversas banais? Não estavam todos clamando por sangue há pouco? — Morfeu não resistiu e apressou-os: — Acho que todos aqui partilham de uma dúvida. Se ninguém ousa perguntar, deixo que seja eu: Triz, afinal, como conheceste o senhor Finoc há duzentos anos? Não está certo isso.

— Para ser exata, não faz duzentos anos — retrucou Triz, fazendo pouco caso. O velho cavaleiro, sentado num tronco seco, manteve o ar gélido e respondeu em voz baixa: — Faz cerca de cento e noventa e cinco anos, no inverno do ano 916 da Era. Naquela época, a Igreja de Avalon enfrentava sozinha a segunda “Guerra da Noite” contra os vampiros do continente. Embora o clã Medo Sangrento tenha sido extinto pela própria arrogância, o cenário ainda era desfavorável para nós.

No entanto, o Reino Nordtof ampliava sua influência para a Baía Gelada, e os reinos de Silan e Isa, em alerta, uniram-se. Assim, houve um acordo tácito entre nós e os vampiros para cessar as hostilidades, exaustos como estávamos. Mas foi nesse mesmo ano que os Cavaleiros Cinzentos, sob ordens do Conselho de Anciãos de Gramo, finalmente desvendaram o mistério do roubo da nossa relíquia sagrada, a Semente da Vida, no outono de 885.

Ao dizer isso, o velho Finoc lançou um olhar para Triz, que nada demonstrou.

— Descobrimos que a Semente da Vida fora roubada não por uma aliança dos três grandes clãs, como imaginávamos, mas sim pelo próprio chefe dos Abutres de Sangue, Sarlocdar, junto ao conselho dos anciãos do clã. Dominados pela fúria, o conselho mobilizou quinhentos mártires, atravessando a região de Antania, para atacar de surpresa a cidade de Kadman e recuperar nossa relíquia. Naquela época, eu era apenas um cavaleiro do Carvalho Branco recém-ingresso. Com muita honra, participei dessa expedição, que visava punir os hereges em nome da fé, e tive a sorte de, logo no primeiro combate, encontrar o verdadeiro responsável por tudo aquilo: a “Feiticeira Escarlate”.

— O jovem Finoc era tão ingênuo na época, facilmente manipulado pelo conselho, correndo para a morte de olhos fechados — resmungou Triz, já embriagada: — Sarlocdar já sabia dos planos da Igreja de Avalon, então armamos uma emboscada nos limites das Colinas de Andemar. Assim que entraram, foram severamente esmagados. Mas esses fanáticos não desistiram, mesmo em desvantagem; ao bradar o nome de seu deus na escuridão, incendiaram todas as Colinas de Andemar.

Aquela batalha foi um massacre! Dos quinhentos santos da velha fé, só dezessete sobreviveram. Dezesseis saíram pelas próprias forças, e apenas o sortudo do jovem Finoc conseguiu voltar ileso porque tive piedade dele durante o combate. Ele era um cabeça-dura, veio me desafiar em nome de Avalon. Mas eu, naquela época, era poderosa: exilá-lo para o plano dos mortos foi fácil. Por ironia, isso o salvou; quando retornou ao mundo material, guiado por Avalon ao amanhecer, a batalha já havia terminado.

— Então, tu já eras rebelde há duzentos anos? — Morfeu comentou com tom estranho. — Ou realmente eras, como dizem, uma feiticeira cruel e sedenta de sangue?

— Melhor não perguntar tanto sobre aquele tempo. Vai que minha “má fama” te assuste — Triz revirou os olhos. — Ainda mais porque, naquela época, eu já caíra nas armadilhas de Sarlocdar e estava pronta para oferecer meu sangue àquela maldita semente. Cinco anos depois de Finoc escapar com vida, fui oficialmente declarada “morta”.

— Quando soube da tua morte, confesso que agradeci aos céus por termos um inimigo a menos. Rezei a Avalon em gratidão. — O Senhor do Carvalho Branco suspirou. — Agora entendo por que, naquela noite, os deuses não me responderam... Tu nunca morreste!

— Comandante, então sua “vitória sem feridas” foi, na verdade, uma mentira que dura duzentos anos? — A capitã Natália, assombrada pela revelação, encarou o comandante: — Na Expedição dos Santos, há 195 anos, todos diziam que lutaste bravamente contra os vampiros e, protegido pelos deuses, saíste ileso! Mas a verdade é...

— E não é só isso — Triz interveio, maliciosa: — Desde o início da emboscada, ele veio direto para cima de mim e foi exilado sem sequer lutar. Sua maior contribuição foi me dar um susto. Achei que ele fosse explodir em fanatismo e se sacrificar.

— Era necessário para a propaganda da igreja. Desde o princípio, a “Expedição dos Santos” fora uma decisão insensata do conselho e terminou em derrota humilhante. Os fiéis não deviam saber da verdade cruel — respondeu calmamente o velho Nofic. — De fato, participei daquela guerra, mas não do modo conhecido por todos. Admito, não foi um ato de bravura, mas, Natália, perseverar na vida diante do desespero também é um tipo de coragem. Assim como tudo o que estamos vivendo agora.

— Pode ser, mas como poderíamos perdoar essa vampira perigosa? Foi ela quem roubou nossa relíquia! — Natália, furiosa, apertou o punho no cabo da espada. — A Semente da Vida... Desde pequena ouço os sábios do Carvalho contarem suas maravilhas! Diziam que, quando estava no Santuário da Ilha de Gramo, a ilha vivia em eterna primavera, abençoada pelo deus Avalon, curando os sinceros sem remédio nem dor.

— Tudo exagero, garotinha, tudo invenção dos tempos modernos para difamar os vampiros — Triz jogou a garrafa vazia de lado, espreguiçou-se, exibindo curvas perfeitas, e respondeu à irritada Natália: — A verdade é que, quando roubamos a semente, ela já estava há trezentos e cinquenta anos no altar da Ilha de Gramo. E nunca funcionou! O conselho de então dizia que era apenas um enigma deixado pelo deus Avalon, venerado como sagrado, mas sem utilidade real — menos útil até que as três lâminas sagradas da velha fé, que ao menos serviam para golpear inimigos. A semente nem bonita era, muito menos possuía poder; caso contrário, acha mesmo que seria tão fácil roubá-la do coração da poderosa Igreja de Avalon? Admito que roubar foi errado, mas a defesa da igreja era tão fraca que não pegar a semente teria sido um desperdício do risco que corremos.

— Isso... — Natália ficou sem palavras, mas não acreditava nas desculpas da vampira. Olhou para o comandante, que, na escuridão, encarou a silenciosa senhorita Femis. Após um instante, assentiu:

— O que senhora Triz diz é verdade. Desde que os druidas elfos da península de Castia presentearam o conselho com a Semente da Vida, em 530, ela simbolizava um destino anunciado. Foi doada junto às três lâminas sagradas do Carvalho, como um sinal da esperança e bênção do deus Avalon aos fiéis. No entanto, os elfos avisaram que, se a semente não germinasse em quinhentos anos, seria porque não passáramos pela provação da fé. Quando a Igreja de Avalon foi reconhecida como religião oficial no Reino de Isa, a semente foi transferida ao novo santuário, na Ilha de Gramo, mas, após trezentos e cinquenta anos, nada mudou. O conselho já a considerava apenas um símbolo. Depois do roubo, a reação violenta da igreja não foi tanto pelo valor da relíquia, mas sim pelo ultraje dos vampiros à fé natural, inflamando os fiéis a buscarem vingança e punição, o que acabou levando à segunda Guerra da Noite, que, em nome da fé, devastou todo o continente por trinta anos.

— Isso foi quase uma bênção! Garotinha tola — Triz lançou um olhar para a grande espada de carvalho ao lado do velho cavaleiro e bufou: — Foi justamente porque roubei a inútil Semente da Vida que vocês puderam usar as três lâminas sagradas — como a que está ao lado de jovem Finoc. Eu me lembro dela: a famosa Lâmina do Cavaleiro Branco, “O Guardião”.

Dizendo isso, Triz ousadamente estendeu a mão para tocar a grande lâmina de carvalho ao lado do velho cavaleiro.

O gesto fez os olhos de Femis se estreitarem. Ela sabia do poder brutal daquela espada e ia intervir, mas, para sua surpresa, ao toque da vampira, a lâmina não se inflamou em fogo purificador. Apenas resmungou, como se estivesse descontente, e até parecia um pouco orgulhosa.

— Ora, quanto tempo, duzentos e vinte e cinco anos, e ainda manténs esse hábito de xingar os outros? — Triz riu, retirando os dedos e falando com a lâmina: — Que outro artefato sagrado é tão boca-suja quanto tu? Deverias mudar. Esqueceste que quase foste destruída pelo Sarlocdar porque o insultaste demais?

A cena devastou as convicções de Natália. Ver um artefato sagrado conversando amigavelmente com uma criatura do mal parecia surreal. Gaguejando, ela se voltou para o comandante:

— Essa lâmina não deveria ser uma arma contra o mal? Por que trata um vampiro com tanta simpatia? Comandante, vai ficar só olhando? Não diziam que ela odiava todo o mal, especialmente os vampiros?

— Ela realmente odeia a humilhação que os vampiros lhe causaram — respondeu o velho Nofic, olhando para a espada ao lado. — Mas a senhora Triz não está incluída nisso. Antes, as três lâminas eram veneradas como relíquias e não usadas em combate; devido ao poder da natureza que continham, serviam para nutrir a Semente da Vida. Somente após o roubo é que se libertaram de terem sua energia drenada. Por isso, em teoria, as três lâminas devem agradecer aos vampiros por sua libertação. Quanto ao ódio do “Guardião” pelos vampiros, ouviste bem. Quase foi destruída por Sarlocdar ao tentar roubar a semente; é rancorosa, não esquece mesmo após duzentos anos. Enfim, não projete emoções humanas numa relíquia: ela não tem sentimentos, e seu pensamento é completamente distinto do nosso.

— Não! Isso não pode ser! Não é essa a história gloriosa da Igreja de Avalon! — Natália gritou em desespero, abraçando a cabeça. Sentiu que sua fé em Avalon estava sendo terrivelmente desafiada. Precisava de tempo para se acalmar e aceitar que a história sagrada, tão celebrada, era na verdade pouco santa e até um tanto cômica.

Morfeu pigarreou. Achou aquele pedaço da história incrivelmente interessante. Sentia que começava a entender melhor o passado “grandioso” de sua vampira fracassada. Queria ouvir mais, mas o tempo era realmente curto.

Assim, tomou a iniciativa de dizer:

— Se já terminamos de falar do passado, que tal imaginarmos o futuro? Senhor Finoc, já que tens um passado tão singular com Triz, considerarei você como um aliado. Sobre a nossa proposta de cooperação...

— Aliado? Cooperação? — O velho cavaleiro riu, com desdém. — Dás muito valor a ti mesmo, Morfeu. O que propões agora nada tem a ver com o que fizemos ao destruir teus semelhantes. Agora queres que eu te ajude a eliminar teu próprio líder! Tens ideia do que isso significa?

Morfeu pousou a mão no ombro de Triz, embriagada. Olhou sério para o velho Finoc e disse, com total convicção:

— Vejo que, mesmo após duas colaborações, ainda não me compreendeste. Permita-me apresentar-me novamente. Para mim, só existe um líder, e ela sempre esteve ao meu lado. Sarlocdar? Bah, quem é esse? Desculpe. Não conheço, nem me interessa. Se aquele miserável, que usou a própria filha como cobaia, está destinado à morte, serei o primeiro a aplaudir. Mais uma vez, peço desculpas pelas palavras rudes, mas é exatamente o que penso. Quanto à minha determinação, ainda resta alguma dúvida?

(Fim do capítulo)