22. Combate Noturno no Pântano

Noite de 21 de agosto, ano 1111 da Era, fronteira sul da região de Transia, entrada do Pântano Imundo.

Sessenta Caçadores da Meia-Noite sob o comando da Senhorita Fimis, junto a vinte lacaios sanguíneos fortemente armados, já haviam deixado o acampamento para se ocultarem e preparar uma emboscada na orla do pântano.

Ao mesmo tempo, Morfeu, acompanhado de seus dois criados e dezesseis jogadores menores, também estava emboscado no bosque dos contrabandistas, no ponto combinado à beira do pântano. Escondiam-se numa trincheira rala previamente cavada, observando apreensivos a selva inquietante envolta pela escuridão.

Até os jogadores mais despreocupados silenciaram suas brincadeiras naquele momento.

O grupo dos seis do dormitório, junto com o atleta Nuno, fora posicionado nas covas avançadas, empunhando bestas de mão e de caça capturadas dos Caçadores de Feiticeiros, cercados de armas brancas improvisadas.

Eram os escolhidos para a primeira onda de ataque.

Os seis não estavam contentes, mas a escolha foi feita por sorteio; restava apenas lamentar a má sorte.

No alto de um galho, Lumina Solarrastro, designada como atiradora, imitou cenas de filmes de guerra que já assistira, colocando uma coroa de folhas na cabeça enquanto, deitada sobre uma tábua entre as bifurcações do tronco, vasculhava a escuridão em busca de alvos.

Não tinha certeza se conseguiria acertar alguém naquela noite cerrada.

Sabia, contudo, que era um gesto de cavalheirismo silencioso dos rapazes: sua posição era, afinal, a mais segura de toda a estratégia.

“Faltou só um chiclete pra mascar...”

Resmungou Mião em voz baixa na trincheira torta, quando Carroça de Lama lhe estendeu um talo de capim, sugerindo que mastigasse para aliviar a tensão.

Mas, traumatizado pelo incidente do dia anterior, quando quase virou o primeiro a morrer por comer algo estranho no jogo, Mião hesitou diante da oferta.

“Fica tranquilo, perguntei para um NPC, não é venenoso. Aliás, você correu pro banheiro logo depois que saiu do jogo ontem? Fiquei curioso se essa dor psicológica passa pro corpo também.”

Carroça de Lama riu com o talo na boca, recebendo um soco de Mião, que fez cara feia. O outro então ajeitou o elmo de couro na cabeça, sonhador:

“Dizem que neste continente existe uma Associação de Aventureiros formada por meio-homens, cheios de especialistas em sobrevivência, quase como o velho Bear Grylls. Um dia preciso conhecer esse pessoal.”

“E lá quando vai ser isso?”

O comandante da operação, Bastão Alegre, arrastou-se até a frente segurando uma espingarda anã e reclamou para Mião:

“A gente não tem nenhum recurso de reconhecimento, só pode esperar aqui, totalmente passivo, que saco... se ao menos eu tivesse um sinalizador agora.”

“Pra que um desses?”

Perguntou Escavadeira, curioso ao lado de Carroça de Lama.

“Pra usar como sinal?”

“Besteira!”

Bastão Alegre simulou um disparo para o alto, com expressão sombria:

“Eu lançaria aquilo bem sobre o acampamento dos ‘aliados’, aí não precisaríamos mais esperar aqui feito trouxas. Foi tudo muito às pressas, da próxima vez temos que conquistar a iniciativa!

Não dá pra ficar sempre na defensiva numa guerra.

Olha só esse mundo de realidade virtual, um cenário de guerra perfeito... Se não fizermos história aqui, é um desperdício dessa tecnologia.”

Em seguida, começou a murmurar coisas incompreensíveis, como “antiaérea na horizontal” e “aniquilação de nêutrons”, deixando os demais jogadores desconcertados e arrepiados.

Depois que Bastão Alegre se afastou, um dos “Quatro Protetores Dourados” de Mião, conhecido como “Vários Foguetes”, cutucou o ombro do chefe e cochichou:

“Mião, o que seu amigo faz na vida real? Ele dá medo.”

“Faz dioramas de guerra e adora jogos da Paradox.”

Mião também já estava arrependido: teria sido um erro convidar esse maníaco por guerras?

“Ah, então é só um criminoso de Paradox! Tranquilo.”

Os outros entenderam tudo de repente, como se o comportamento estranho de Bastão Alegre tivesse explicação.

Apesar de toda a confiança na frente dos outros, ao terminar a inspeção, Bastão Alegre também sentia o peso da ansiedade. Sozinho, respirou fundo várias vezes, olhando os planos rabiscados em seu caderno e tentando se animar.

Toda a preparação daquela noite era obra sua, mas era o mais nervoso do grupo. Logo saberia se suas ideias funcionariam ou não.

De repente, uma sombra silenciosa caiu atrás dele e uma mão pousou em seu ombro. Bastão Alegre virou-se assustado e viu Morfeu encarando-o na escuridão.

“Senhor Morfeu...”

Bastão Alegre tentou saudar o vampiro, mas Morfeu fez um gesto para que se calasse.

“Você é o comandante. Deve estar junto dos seus soldados.

Não se preocupe, meu bravo. Vocês deram o melhor de si, eu vi tudo. Fizemos tudo que podíamos; o que restar, deixemos ao destino.

Acredito que, embora o destino seja uma vadia, esta noite ainda sorrirá para os valorosos.”

“Sim, senhor!”

Ao ouvir o incentivo de Morfeu, Bastão Alegre automaticamente firmou a postura e bateu continência, vendo o vampiro sumir na noite.

O próprio vampiro estava nervoso.

Mas, ao olhar para a ficha de personagem, vendo a técnica da Espada do Abutre de Sangue já “dominada” e sua classe no nível 8, sentiu uma onda de confiança.

Nos últimos dois dias, sempre que não dormia ou interagia com os jogadores, treinava sua esgrima, e finalmente superou o último obstáculo—prova de que seu potencial era real.

Se sobreviver essa noite...

Morfeu cerrou os olhos para a floresta sombria, fechou o punho e bateu forte no peito.

Não, ele sobreviveria!

Voltaria vitorioso para casa—Trícia o esperava.

“Maximiliano, prepare-se!”

Disse Morfeu ao fiel criado à frente.

“Depois de passarmos por isso, ninguém poderá nos impedir de triunfar.”

O enorme criado respondeu grave:

“Sim, senhor. Nunca duvidei disso.”

Enquanto isso, no acampamento de entrada do Pântano Imundo, dois inquisidores vampiros do Clã do Abutre de Sangue preparavam-se para o “entretenimento” daquela noite.

Um deles, esguio, apanhou uma faca de desossa e a encostou no torso sujo da caçadora Natália, que respirava ofegante, e murmurou sombriamente:

“Vocês caçadores são ossos duros, já fazem três dias e ainda não falaram nada. Mas, sabe? Isso me agrada. Quanto mais teimosos, mais prazer eu sinto.

Afinal, não busco respostas ou verdades—só aprecio o sofrimento de vocês.”

Com um golpe, cravou a faca na carne, abrindo um dos cortes cicatrizados. Natália estremeceu, o cheiro de sangue fez o inquisidor lamber os lábios carmesins.

Aproximando-se do rosto dela, sussurrou rouco:

“Resista, garota, a noite é longa e eu desejo mais diversão.”

“O grupo... o grupo está...”

Natália balbuciou, como se fosse ceder e revelar algo.

O inquisidor zombou da suposta fraqueza, mas como a senhorita aguardava notícias, inclinou-se para ouvir melhor.

De repente, a mão esquerda de Natália escapou da algema, e ela cravou o injetor de anestésico especial dos meio-homens no pescoço do vampiro.

Ela mirou direto na veia, e o inquisidor gritou, cambaleando para trás, mas o efeito do narcótico foi imediato mesmo naquela criatura sobrenatural—em segundos, ele caiu de joelhos.

O barulho chamou o outro inquisidor, que correu para tentar estrangular Natália, mas o velho soldado Norman, do outro lado, atacou por trás e cravou o segundo injetor na coluna do vampiro.

Apesar de suas habilidades, os vampiros tinham corpos parecidos com os humanos—e a coluna era fatal. O segundo caiu desabado.

Natália então libertou a mão direita.

Exausta, mas determinada, puxou a faca da lateral do corpo e lançou-se sobre os vampiros, golpeando-os repetidamente, silenciosa, até que o sangue a tingiu de escarlate, como um demônio saído do inferno.

Minutos depois, os quatro prisioneiros se apoiavam mutuamente para sair da carroça empestada de sangue. Natália encontrou dois barris de óleo especial deixados ali.

Olhou para trás, para a carroça.

Sem materiais anti-magia, armas normais não matariam vampiros definitivamente—eles logo se recuperariam, e não havia escapatória.

“Fogo! Queimem-nos!”

O velho Porter, de braço só e perna quebrada, rosnou:

“Eu fico! Vocês vão! Norman, Ambo, levem a pequena Natália!”

“Cala a boca!”

A caçadora gritou, abrindo o barril de óleo e lançando-o sobre a carroça. Mancando, avançou e disse, débil porém firme:

“Ninguém fica para trás! Ou vamos juntos, ou morremos juntos! Acendam logo, quanto mais fogo melhor! O comboio do Reino das Giestas de Ouro está cruzando o bosque dos contrabandistas—os vampiros vão atacá-los!

Precisam de um aviso!

Só com muito fogo eles verão! Depressa!”

Os outros três não disseram mais nada, procurando materiais para iniciar as chamas, suportando a dor.

Se não fossem Caçadores de Feiticeiros, com sua constituição sobre-humana e afinidade natural, já teriam morrido de seus ferimentos.

Logo, uma labareda ergueu-se no acampamento de entrada do pântano. As faíscas lamberam a carroça encharcada de óleo, iluminando todo o local. Os vampiros tentaram, em vão, sair das chamas—os veteranos os chutaram de volta.

Norman observou satisfeito os monstros gritarem em agonia; a luz do fogo revelava seu rosto coberto de cicatrizes.

Atrás dele, os três Caçadores de Feiticeiros assistiam, em silêncio, como se lamentassem os companheiros mortos.

Aquela fogueira era chamativa demais na noite.

No instante em que surgiu, a Senhorita Fimis, na orla do pântano, virou-se subitamente. No rosto de porcelana infantil de Floroli, um lampejo de confusão—logo percebeu que algo terrível ocorria.

“Preparem-se para o ataque!”

Ordenou, com a fúria estampada no rosto. Os outros Caçadores da Meia-Noite se ergueram de seus esconderijos.

O comboio dos contrabandistas mal saíra do pântano, longe ainda da armadilha montada por Morfeu mais à frente, mas qualquer um notaria o fogo ao longe—exceto se fosse cego.

O plano de emboscada estava arruinado.

Restava o ataque frontal.

“Adele!”

Gritou a senhorita para a governanta lacaia, que empunhava uma espada de espinhos:

“Leve os lacaios e encontre Morfeu! Que ele ataque pela retaguarda! Rápido!”

“Não! Isso é obra de Morfeu, é ele... não vá! Senhorita! É perigoso!”

Dona Adele, ao ver as chamas do acampamento, entendeu tudo, mas não teve tempo de impedir a senhorita e os caçadores de avançar, restando apenas virar-se com alguns lacaios em direção à retaguarda.

Na orla do bosque dos contrabandistas, o comboio do Reino das Giestas de Ouro, protegido por centenas de soldados, já havia parado.

Na grande carruagem central, um psíquico da Torre do Anel conjurou um feitiço que lhe permitiu enxergar a área iluminada pelas chamas, avistando de imediato as asas de morcego vermelhas surgindo do pântano.

“Incursores do Abutre de Sangue! No mínimo sessenta!”

O psíquico agarrou seu bastão de combate e gritou o alerta:

“É uma emboscada! Primeira, segunda e terceira equipes, preparar para combate! Quarta equipe, escoltem os suprimentos para fora do campo!”

Outros conjuradores se ergueram para lançar magias; energias solares intensas iluminaram a noite, repelindo os vampiros.

As carruagens da frente e de trás foram desacopladas, parando no local. Imensos tanques de gás foram conectados a maquinário frio.

Com o giro de alavancas, as pesadas metralhadoras a vapor na carroça foram apontadas para o setor do ataque, o rugido das caldeiras e o barulho das engrenagens tornaram o ambiente mortal.

Soldados disciplinados formaram fileiras, carregaram as espingardas e os Caçadores de Feiticeiros desembainharam suas lâminas.

A carruagem negra central, com os suprimentos importantes, se separou da formação, escoltada por vinte cavaleiros de couraça e mosquete.

“Proteja bem essas cargas!”

O psíquico que percebeu o ataque dos Abutres de Sangue bateu na janela e advertiu alguém lá dentro:

“Você sabe que são propriedade do General Loren. Se algo sumir, até seu chefe sofrerá as consequências.”

“Bah, está tentando assustar quem?”

Uma voz desdenhosa respondeu de dentro:

“Se preocupem com vocês. Mesmo daqui, consigo sentir o fedor pútrido daqueles abutres calvos. Que não acabem devorados como carniça.

Boa sorte em sua caçada, senhor.

Quanto a mim, uma loba-morcego faminta como eu sempre sabe se cuidar sozinha.”