Capítulo Noventa e Três: O Brilho da Natureza Humana

Su Yun folheava o Livro Lou Ban, comparando-o com as artes do Senhor da Parede Pintada, quando viu o corpo sem cabeça deste balançar e tombar no chão.

— Maldição... — Su Yun fechou o livro, e o rapaz do interior não conteve um palavrão.

O estrondo do corpo do Senhor da Parede Pintada caindo despertou a todos. Um dos místicos da Família Tong gritou, com voz esganiçada:

— O Senhor da Parede Pintada morreu! Quem vai nos tirar daqui?

Outro deles pôs-se a chorar alto:

— Vamos todos morrer aqui!

A jovem Wutong, furiosa, virou-se e desferiu um tapa em seu rosto, repreendendo com severidade:

— Cale a boca! Pare de chorar e de me atrapalhar!

O místico atingido calou-se imediatamente, tapando o rosto:

— A senhora tem razão.

Ele não sabia quem era a jovem Wutong, nem quem a havia chamado para ali, apenas sentia que ela era alguém em quem se podia confiar.

Os outros também tinham essa impressão: confiavam nela sem questionar quem era, como se parecia, ou mesmo seu gênero. E essa era a faceta mais assustadora da demônia Wutong: fazia com que jamais a duvidassem.

— A senhora está certa!

Tong Qingluo, o grande mestre, também fora enfeitiçado por Wutong, sem perceber. Ergueu a voz, impondo ordem:

— Senhores, vocês são todos místicos e professores versados no Livro Lou Ban! Tudo que o Senhor da Parede Pintada sabia, vocês também sabem! O que ele fez, vocês podem fazer! Não é hora de lamúrias, levantem o ânimo e desvendem o Céu de Névoa!

Um dos místicos, trêmulo, murmurou:

— Mas o Senhor da Parede Pintada morreu...

— Esperem! — bradou um dos professores do colégio de Sufang. — Repararam? Após a morte do Senhor da Parede Pintada, o teto da sala não mudou, nem a arma espiritual suprema foi ativada. Isso me fez lembrar de algo!

Todos se calaram, voltando-se para ele.

Tong Qingluo incentivou:

— Senhor Zong, continue!

O professor prosseguiu:

— Pensei em sacrifício. Na Antiguidade, ao fundar uma nova cidade, matavam prisioneiros, escravos ou condenados e os enterravam sob as fundações, erguendo a cidade sobre seus cadáveres. Era a oferenda. O Céu de Névoa, do Mestre Lou, é uma arma espiritual suprema. Não somos páreo para ele, portanto, para sair daqui, o método mais simples é o sacrifício.

Seu olhar gélido percorreu a sala:

— É a única saída! A cada mudança do Céu de Névoa, sacrificamos um de nós, usando seu sangue para impedir a explosão da arma espiritual.

Os olhos de Tong Qingluo e dos demais começaram a brilhar.

O professor Zong contou:

— Somos quarenta e seis. Podemos resistir a quarenta e cinco mudanças. Se, ao final, o último não sair, pereceremos todos.

Outro professor do colégio Sufang ponderou:

— O Senhor da Parede Pintada nos guiou por vinte e três mudanças. Se voltarmos, sacrificando vinte e dois, poderemos sair vivos!

O canto dos olhos de Tong Qingluo tremeu, e ele perguntou, rouco:

— E se continuarmos avançando?

Os professores balançaram a cabeça:

— Não sabemos quantas mudanças restam. Talvez, com o próximo passo, saiamos; talvez, só reste um, ou nem isso...

O silêncio caiu. Ninguém falou.

Voltar, sacrificando vinte e dois.

Quem seriam os sacrificados? Quem se ofereceria de bom grado? Ninguém desejava dar a própria vida.

O caminho a seguir, para frente ou para trás, tornava-se secundário.

Su Yun observou os presentes e pensou: "Outro caso de Tumba do Dragão. Neve bloqueia as montanhas, a natureza humana se revela, e demônios crescem na sombra... Mas, desta vez, o demônio está ao meu lado e nem precisou incitar ninguém. Por que, então, tudo se repete?"

De repente, Tong Qingluo sorriu, olhando ao redor:

— Aqui temos místicos da Família Tong, professores do colégio e três veneráveis convidados.

A memória dele, alterada por Wutong, fazia-lhe crer que Su Yun e os outros eram mestres convidados.

— Vamos selecionar pela utilidade e força. Os mais fortes e úteis permanecem; os fracos, sacrificados primeiro.

O sorriso de Tong Qingluo ampliou-se, quase deformando seu rosto como uma flor desabrochando:

— Os professores de arquitetura são indispensáveis, devem ficar. Os três veneráveis também. Comecemos então sacrificando nossos próprios místicos...

Os vinte e poucos místicos da Família Tong ficaram desesperados. Um deles protestou:

— Segundo tio, somos família! Devíamos nos unir e usar o sangue dos professores...

Tong Qingluo agarrou-lhe o pescoço, o rosto tomado por um brilho verde e ameaçador:

— Cale-se! Você será o primeiro!

Atirou o parente ao chão, frio:

— Vocês, por acaso, são úteis? Conseguem desvendar o Céu de Névoa? Se não, calem-se!

Um dos místicos apressou-se a concordar:

— O segundo tio tem razão! Ouçam-no todos! Preocupem-se, isso sim, com seu próprio lugar na lista!

Os demais bajularam Tong Qingluo, mas entre si só havia desconfiança e hostilidade.

Wutong voltou-se para Su Yun:

— Acha que Tong Qingluo irá para fora ou para dentro?

Su Yun respondeu sem hesitar:

— Para fora, claro. Assim, só vinte e dois morrem, metade sobrevive. Avançar é pôr todos em risco.

— Engana-se. Ele vai avançar.

Wutong sorriu, mas seu sorriso era cheio de escárnio:

— Se sair, carregará a culpa por vinte e duas mortes familiares, desonrando-se. Se avançar e alcançar o salão ancestral, obtendo a arma suprema, quantos morrerem terá valido a pena. Ao retornar, será louvado por sua sabedoria.

Su Yun ficou pasmo:

— E a vida dos seus parentes...?

Wutong então perguntou em voz alta:

— Segundo chefe, devemos sair ou avançar?

Tong Qingluo riu:

— Avançar, claro.

Su Yun sentiu um estrondo na mente.

— Cem e cinquenta anos atrás, na Tumba do Dragão, vi a mesma cena — murmurou Wutong, rindo baixo. — O coração deste rapaz, como se compara ao de um demônio? Eu, como demônia, não ataco meus iguais. Quando Jiao Shuao foi capturado, fui eu mesma resgatá-lo.

Ela não continuou, mas Su Yun entendeu. O que Tong Qingluo fazia era pior que um demônio.

O demônio não ataca os seus, mas ele ansiava por pisar sobre os cadáveres dos companheiros, garantindo para si a fama e a fortuna da arma espiritual.

A voz de Wutong sussurrou, sedutora:

— Pequeno cego, um dia você se decepcionará com este mundo e, como eu, se tornará um demônio.

Su Yun pensou em Tianmen, o Mar do Norte, a coluna d’água, o mundo além dos céus e a espada celestial.

Wutong, vestida de vermelho fogo, cobria metade do céu sobre Tianmen, como um demônio em seu coração, sussurrando:

— Sua infância foi trágica, cheia de sofrimento. Por que manter a bondade? Por que não se entregar à queda comigo? Cair, às vezes, é ascender.

— Porque...

Su Yun levantou o rosto para o céu, onde a jovem de vermelho tingia as nuvens, e sorriu com a luz do sol de um jovem do campo:

— Porque alguém me tirou do túmulo escuro e me ensinou a viver na escuridão. Porque os espíritos da Raposinha não me discriminaram por ser humano; pelo contrário, ensinaram-me a ler.

— Porque os demônios e fantasmas de Tian Shi Yuan não me humilharam por ser cego, permitiram-me fazer amigos sinceros e colegas sob a janela. Porque alguns, mesmo mortos, mesmo fantasmas, seguem me protegendo em segredo.

— Porque alguém abriu uma janela na escuridão para mim, deixando a luz entrar!

— Recebi tantos cuidados. Por que deveria me tornar um demônio como você?

O sorriso sumiu do rosto de Su Yun, que ficou frio e impassível, sua essência gritando:

— Wutong, suma dos meus olhos!

A jovem gargalhou, seu manto vermelho ondulando, desaparecendo de sua visão, e sua voz ecoou ao longe:

— Belo discurso! Mas, quanto à nossa aposta de seis meses, você já perdeu!

Su Yun resmungou, inquieto.

O que ocorria em sua mente era invisível aos outros, que jamais perceberiam o terror que era Wutong.

Tong Qingluo e os professores começaram a agir. Um deles, usando seu poder espiritual, tocou o teto da sala, que mudou imediatamente; o edifício tremeu e se transformou rapidamente.

Aproveitando-se da instabilidade, todos avançaram. Quando a mudança cessou, o Céu de Névoa assumira a forma de uma alta torre.

A torre iluminou-se, pronta para liberar seu poder destrutivo.

O professor Zong gritou:

— Segundo tio, sacrifício!

Tong Qingluo, sem hesitar, matou o místico que antes o enfrentara, lançando seu sangue sobre a torre.

A cada gota, as camadas iluminadas da torre escureciam. O professor Zong exultou:

— Funcionou! Funcionou!

Tong Qingluo também soltou uma gargalhada:

— Eu sabia! Os místicos da Família Tong morreram com honra!

Outro deles aplaudiu:

— O segundo tio é sábio!

Todos riram e celebraram, ignorando o cadáver no chão.

Su Yun franziu a testa e caminhou até a torre. Foi então que Tong Qingluo e os outros notaram e disseram apressados:

— Espere, venerável!

O dragão de água no corpo de Su Yun dissipou-se, tornando-se poeira que, flutuando até sua mão direita, converteu-se em uma caixa de madeira.

Su Yun empurrou suavemente a caixa, fundindo-a à torre. Diante dele, a torre de madeira mudou, revelando uma porta.

Entrou por ela, e os demais correram atrás, tentando segui-lo, mas a porta fechou-se.

Wutong sentiu um calafrio:

— Ele parece ter se fundido ao Céu de Névoa! Aquela caixa era a chave! Ele sempre teve a chave!

Ela sentiu ainda mais temor de Su Yun:

— Ele é astuto e profundo como um abismo, mais assustador que o líder do grupo! E eu ainda quis atraí-lo para o meu lado!

Como demônia, Wutong sentiu calafrios:

— Ele sempre teve a chave, observando friamente enquanto caminhávamos para o abismo, sorrindo nas sombras!

— Ele é mais demônio que eu!

Lembrou do dia em que o vilarejo Tianmen foi devastado, quando a espada celestial desceu. Um tremor percorreu-lhe a espinha:

— Tantas entidades divinas morreram, seus corpos destruídos. Como ele sobreviveu? Será que está morto, sua essência ligada ao próprio cadáver? Seria ele também um demônio?

O Porquinho do Solar: Estou quase gripado, nariz entupido, coçando, bebendo água sem parar.