Capítulo Cem: O Preço da Justiça

O relato pausado de Minamoto Yoshiaki surpreendeu Lu Chen e os demais; não esperavam que aquele homem geralmente tão calado e severo quanto Chu Zihang pudesse ter tamanha eloquência. Ele resumiu a história de uma light novel, omitindo o que devia ser omitido e enfatizando o necessário, conduzindo todos ao interior do enredo.

Contou como Kiritsugu Emiya foi adotado por sua mentora Nataliya, e como ambos passaram a caçar um pesquisador do vírus zumbi. Nataliya cometeu um erro no avião, o vírus se espalhou entre todos os passageiros, e Emiya, em terra, abateu a aeronave com um míssil, matando inclusive sua mentora, por quem nutria profunda admiração.

Depois, narrou o casamento de Kiritsugu com a família Einzbern, seu casamento e sua filha. Se o conto terminasse aí, todos pensariam ser a história de um homem que, após tantas provações, finalmente encontrou uma vida tranquila; ainda que pesada, teria um final feliz.

Mas a história prossegue. A Quarta Guerra do Cálice Sagrado começa e, para vencer, para obter aquela máquina de desejos onipotente e alcançar uma justiça absoluta, o homem elimina seus adversários sem hesitar.

No fim, depois de enfrentar inúmeros dilemas—salvar cem pessoas matando uma, por exemplo—, o homem balança, mas ainda assim toma decisões frias. Mais tarde, ao perceber a anomalia, chega a matar sua esposa e filha com as próprias mãos, mesmo que em uma “ilusão”.

A história termina com Fuyuki sendo consumida pelas chamas negras do Cálice Sagrado. O homem sobrevive, não se sabe se alcança a redenção, e chora copiosamente após resgatar Shirou Emiya, protagonista de FSN.

Após ouvirem a história, todos sentiram o peso no coração.

Chu Zihang manteve-se impassível; Lu Chen ponderou em silêncio, enquanto César trazia um leve sorriso de escárnio nos lábios.

Minamoto suspirou. Depois de brindarem, ele soltou o ar carregado de álcool e olhou para os demais com um olhar sério, quase suplicando por uma resposta.

“Depois de ler esse livro, fico pensando: até que ponto o ser humano pode pagar pelo ideal de justiça?”

Ninguém respondeu; por fim, Chu Zihang comentou, sem alterar a expressão: “De um ponto de vista amplo, Kiritsugu de fato exerceu sua justiça.”

Mas havia algo que Chu Zihang não disse. Embora fosse uma pessoa extremamente racional, sentia que aquela história era pesada demais; mesmo que a razão compreendesse, a emoção não aceitava.

“Isso é que chamam de light novel? Não parece nada leve,” gracejou César, acendendo um charuto. A fumaça envolvia seu rosto, ocultando o olhar.

Lu Chen permaneceu longo tempo em silêncio no sofá. A história lhe trouxe muitas lembranças. Se Kiritsugu era o “aliado da justiça”, então ele, Lu Chen, definitivamente não era.

No campo de batalha, era guiado muitas vezes pela emoção, jamais abandonando um companheiro, mesmo que, em certas situações, isso fosse o mais lógico. Por isso, acumulou diversas advertências.

Por fim, voltou-se para Minamoto e perguntou: “E você, Minamoto, quer ser um aliado da justiça?”

Minamoto hesitou, mas acabou assentindo, num gesto pesado e rígido, como se mãos invisíveis o forçassem a concordar—mãos chamadas Oito Casas de Orochi, mãos chamadas responsabilidade.

E ele já havia pago o preço por essa escolha.

...

O tempo passava lentamente, noutra mesa do Takamagahara.

“Diz, Corvo, não seria melhor trazer um acompanhante para ela?” Yasha cochichou ao ouvido do Corvo, sentados lado a lado, mas ainda assim atraíram o olhar gelado da mulher à frente. Os dois logo se endireitaram.

“Melhor não. Ela é a protegida do jovem mestre, não parece precisar aliviar tensões,” replicou Corvo, ainda assim se arriscando a responder junto ao ouvido de Yasha.

A aura assassina da mulher oscilava, vindo e indo, deixando os dois tensos.

Na verdade, eles não queriam estar ali. Mas, como guarda-costas pessoais do jovem mestre, precisavam seguir seus passos onde fosse.

Reclamavam mentalmente. Desde o aeroporto, já tinham percebido algo, mas os agentes da sede eram mesmo uns idiotas: quem marcaria uma confraternização masculina num lugar como Takamagahara?

“Akira, seu ouvido é bom. Consegue ouvir o que o jovem mestre conversa com eles?” perguntou Yasha, curioso.

Mas Akira balançou a cabeça. Como assassina e kunoichi exímia, de fato ouvia bem, ainda mais porque a conversa do grupo se tornava cada vez mais alta entre as mesas. Mesmo assim, não diria nada a Yasha e Corvo.

Seu rosto, mais do que frio como gelo, era inexpressivo como o de Chu Zihang; sabia esconder muito bem suas emoções. Por dentro, no entanto, espantava-se ao perceber que, depois de beber com aqueles idiotas, o jovem mestre começava a se comportar como um deles.

Já passava da uma da manhã. Ficava claro que, mesmo sendo mestiços, não eram imunes ao álcool.

Minamoto, recém-coroado Imperador das Oito Casas de Orochi, tinha linhagem superior à de César ou Chu Zihang, mas aparentemente não bebia mais que César.

Havia quanto tempo não bebia assim, com pessoas de sua idade, sem qualquer objetivo oculto?

Bêbado, Minamoto recostou-se no sofá, olhar perdido.

Nos últimos dois anos, quase sempre bebia sozinho. Quando algo o preocupava, embebedava-se, às vezes até antes das reuniões da família. Depois de meia garrafa de soju, já ficava tonto; Corvo e os outros vinham buscá-lo, e Akira sempre estava pronta com uma sopa antídoto e lavava-lhe o rosto, para evitar que os patriarcas percebessem o excesso.

Ao ver os jovens ainda brindando, Minamoto sentiu certa inveja. Chamava-os de idiotas, mas, no fundo, também queria ser um deles.

“César, sua cintura está sangrando,” advertiu Chu Zihang, pousando o copo.

Sendo o mais sensato do grupo, já havia avisado: tecnicamente, não deveriam nem ter alta do hospital, muito menos estar bebendo.

Se os médicos soubessem que tinham saído para uma farra, provavelmente amarrariam César e Chu Zihang às camas—isso se conseguissem.

“Ah, tudo bem. Se sujar o sofá, eu pago,” disse César, relaxado.

“Blergh... Como diria o mestre Fingal, César, você tem o poder do dinheiro,” arrotou Lu Chen, que bebia bem, mas perdera nos jogos e apostas.

“Poder? Do que está falando, Lu? Todos nós temos poderes,” respondeu César, achando que se referia a palavras rúnicas. Seu domínio do chinês não lhe permitia captar a piada, ainda mais já alterado.

“O poder do dinheiro, César, significa que, sendo rico, você faz o que quiser, como um superpoder,” explicou Chu Zihang, sério, ainda sóbrio.

Meio deitado no sofá, Minamoto ouvia a conversa, querendo rir: o foco devia ser o sangue, mas já estavam discutindo sofá e poder aquisitivo...

Idiotas sendo idiotas.

Mas o álcool o vencera; sentia sono e acabou sem conseguir fazer o comentário perfeito.

No fim da noite, cambaleando, todos deixaram o Takamagahara, sob o olhar perplexo dos acompanhantes do local, que pensavam: se só queriam beber e conversar, por que não foram a um izakaya, em vez de alugar o Takamagahara inteiro?

Minamoto foi amparado por Akira até o carro. César e Chu Zihang foram levados de volta ao hospital—sim, estavam apenas com alta temporária.

Lu Chen já imaginava os médicos gritando com César e Chu Zihang.

“Agente Lu, precisa que o levemos para casa?” Corvo e Yasha nem ousaram disputar com Akira a honra de levar o jovem mestre bêbado. Sobrou ao Yasha levar César e Chu Zihang; Corvo ficou para acompanhar Lu Chen.

“Não precisa, vou andar um pouco. Não é longe,” respondeu Lu Chen, querendo respirar o ar da noite.

Corvo hesitou, mas assentiu. O Takamagahara ficava em Ginza, não longe do Hotel Península; só temia que aquele mestiço poderoso adormecesse no meio da rua.

“Então tome cuidado. Se houver novidades na missão, a filial avisará imediatamente,” disse Corvo, respeitoso. Não tinha como não ser: até o jovem mestre admitia não ser páreo para Lu Chen. Os Oito de Orochi veneram os fortes, e, quem sabe, Lu Chen não seria o irmão perdido do jovem mestre...

Lu Chen acenou, dispensando-o, e mergulhou nas luzes de neon.

Naquela hora, as ruas estavam quase desertas. A filial japonesa, alertada por ele, não o seguia mais. Caminhava sozinho, sentindo o vento noturno e olhando para o mundo colorido como vidro. Sentia-se, por um instante, perdido.

Lembrou-se dos temas debatidos naquela noite bêbada—sonhos e futuro. Não falaram muito sobre isso, mas César e Minamoto ainda compartilharam alguns pensamentos.

César disse que sonhava em viajar pelo mundo de veleiro com a garota de quem gostava—bem o estilo dele.

Minamoto surpreendeu a todos: disse que queria vender protetor solar em uma praia de nudismo na França. Os outros riram, duvidando que o futuro imperador do submundo quisesse vender protetor solar.

Mas Minamoto insistiu. Mostrou, bêbado, o histórico de compras no celular: vários tipos de protetor. Pesquisava a qualidade de cada um.

Quando chegou a vez de Chu Zihang, este permaneceu em silêncio, quase deitado no sofá. César e Minamoto pensaram que dormia, mas Lu Chen sabia que não, era apenas aquilo: o silêncio de um vulcão adormecido.

E ele próprio? Quando chegou sua vez, Lu Chen emudeceu.

Não era segredo para ele—falar de sonhos e futuro não era tabu—, mas não gostava de falar do passado.

Mesmo assim, ficou sem palavras.

E eu? Busco simplesmente o poder, só quero ser mais forte que qualquer ser vivo?

O vento noturno acariciava o rosto do rapaz, bagunçando-lhe a franja. Ele parou e olhou para o céu, em silêncio.

Durante o dia, o patriarca Inuyama lhe perguntara sobre isso e ele respondera com firmeza e leveza. Inuyama achava que ele era obcecado por poder, o mais puro dos guerreiros.

Mas Lu Chen sabia que não era. Buscava poder apenas para se anestesiar.

Sem algo a perseguir, não via sentido em continuar vivo.

Os ocidentais o temiam e chamavam de “deus da guerra oriental”, mas ele sabia ser apenas um fracassado.

Um a um, seus companheiros morreram. Ele se dizia anestesiado pelo dever—pela pátria, pela cultura oriental, pela vitória final—mas, no fim, perderam a guerra.

Rendição. Seu ideal foi pisoteado pelos poderosos. O tratado humilhante parecia zombar dos guerreiros de sangue secreto mortos.

Ele se lançou, furioso, diante do superior, gritando que ainda podia lutar, que não haviam perdido.

O superior apenas tirou o chapéu militar, virou o rosto, não respondeu. Lu Chen só viu um brilho de lágrimas no canto do olho do oficial.

Depois, ficou em prisão domiciliar; o embaixador da União Ocidental já estava no país para aceitar a rendição, e temiam que Lu Chen causasse problemas.

Naquela noite, o superior conversou com ele, mas não o trancou—sabia que não adiantava.

Lu Chen não foi assassinar o embaixador, mas viajou sozinho para a União Ocidental.

Aos dezesseis anos, o deus da guerra foi até lá. A embaixada oriental ficou furiosa, o imperador emitiu várias ordens de retorno, mas ele não respondeu.

Todos achavam que fora para assassinar o presidente, mas não.

Ele foi sozinho à capital, apareceu publicamente na praça, esperando que evacuassem a população.

Ele foi... buscar a morte.

Mas a vida é irônica: quem busca viver, morre; quem busca a morte, não a encontra.

Seus companheiros, na hora da morte, lhe apertavam as mãos e choravam, dizendo que não queriam morrer. Eram todos jovens, pouco tinham vivido; quem desejaria morrer?

Mas todos morreram, e ele sobreviveu.

Ele também sentia ódio, mas não sabia de quem; no fim, só podia odiar a própria impotência.

Se fosse mais forte, talvez eles tivessem vivido; talvez tivessem vencido a guerra; talvez tudo fizesse sentido.

Agora, mais forte, tinha novos amigos. Por isso, colocava o poder acima de tudo.

Nunca mais cometeria os mesmos erros.

“Tac, tac, tac.”

O som de tamancos de madeira no chão trouxe Lu Chen de volta ao presente. O álcool já passara em grande parte e ele viu quem se aproximava.

Um quimono azul, mangas longas com desenhos de nuvens, à cintura uma katana cor de cerejeira, o rosto adornado por um sorriso suave.

“E então, efeminado, veio em busca da morte?”

Lu Chen não trouxera sua espada naquela noite; não faria sentido aparecer com a Folha de Bordo Vermelha no Takamagahara. Os “funcionários” pensariam estar recebendo chefes da máfia—e, de fato, havia um entre eles.

Diante daquele que talvez fosse o mais forte que já encontrara nesse mundo, Lu Chen não se mostrava nervoso.

Chamado de deus da guerra oriental, não era apenas um mestre das armas brancas.

Kazama Ruri, rosto delicadamente maquiado e sorriso tênue: “Hoje não vim para lutar com você.”

“Você também é alguém importante daquela organização, não é? Se eu te capturar, aposto que Minamoto ficaria feliz em me deixar visitar o museu de espadas da família dele,” Lu Chen sorriu de canto.