Capítulo Cinquenta e Oito: O Despertar

Ninguém conseguia avançar um passo sequer nesse mar de flores, quanto mais uma menina tão jovem. Contudo, as flores não a detiveram; por onde passava, abriam-se em reverência, como se recebessem sua soberana.

Seria possível, então, que o terceiro descendente já tivesse despertado, assumindo a forma de uma menina do povo Koikoi, escondendo-se esse tempo todo entre a tribo?

Bob sentiu um terror profundo; a criança diante dele podia muito bem ser uma nobre dragonesa pura, da terceira geração! Mas, no momento seguinte, descartou esse pensamento, embora o pânico não abandonasse seu rosto, pois sentiu o solo tremer sob seus pés.

Enquanto ele lutava, ouvindo o grito assustado da menina, a terra se abriu e, do subsolo, ergueu-se um grande esquife de bronze.

O trovão ribombou nos céus, o mar de flores dançou em redemoinhos, celebrando, como se entoasse um hino solene para a chegada de um rei!

Em instantes, nuvens negras cobriram o céu, a chuva despencou em torrentes, e o mar de flores, encharcado, crescia desenfreadamente; do outro lado, galhos antes cortados regeneravam-se, balançando em direção ao céu, como se saudassem a chegada daquele que repousava no esquife de bronze, ou como se mãos de pecadores no inferno tentassem agarrar as portas do paraíso.

Antes de ser elevado pelos ramos, Bob, instintivamente, abraçou a menina. O verdadeiro terceiro descendente era o senhor daquele esquife; mas então, quem era aquela criança?

Lembrou-se do que aprendera na academia: para despertar, certos dragões puros exigiam oferendas especiais—linhagens preparadas com séculos de antecedência, transmitidas secretamente entre tribos. Essas oferendas, muitas vezes, eram veneradas e temidas como xamãs, tratadas como sacerdotisas.

Durante séculos, antes do despertar do dragão, os xamãs lideravam rituais em nome do deus da natureza, rogando por bênçãos, recebendo reverência e alegria; nesse tempo, esqueciam-se da verdadeira razão de sua existência… até o momento em que a nobre entidade despertava.

Então, tornavam-se as mais devotas seguidoras do deus, celebrando o grande ritual, tornando-se, por fim, o próprio sacrifício.

Bob compreendeu, enfim, porque a menina passava incólume pelo mar de flores; ela corria ao encontro do deus da natureza em quem acreditava, sem saber que, na verdade, corria para os braços da morte.

Pensava que as flores se afastavam para homenageá-la como princesa, sem perceber que eram guardas conduzindo a oferenda ao altar. Os galhos que dançavam de alegria, não o faziam por ela, e sim porque o sacrifício estava prestes a ser consumado, e seu rei, a despertar.

"Erramos, erramos feio", murmurou Bob, sem saber se falava aos colegas no canal de comunicação ou apenas para si mesmo.

Nos últimos anos, o Partido Secreto havia caçado vários dragões da terceira geração; ele mesmo presenciara uma dessas ações à distância, convencido de que, aliados à tecnologia, os mestiços tornaram-se poderosos, tornando os dragões inofensivos.

Mas esquecera-se de que, naquela ocasião, o dragão estava selado havia mil anos; o caixão, semelhante a um instrumento de tortura, estava crivado de estacas de aço, transpassando o corpo outrora majestoso da criatura. O despertar do dragão foi longe de ser completo—não passava de uma fração da força de outrora!

Agora, porém, enfrentavam um dragão da terceira geração em condições normais, adormecido por milênios, talvez até mais, e cuja força provavelmente havia retornado ao auge!

Tudo o que faltava para seu retorno triunfal era um grande ritual, um anúncio ao mundo.

E o cântico desse ritual seria entoado em gritos de agonia, os fogos de artifício, a névoa sangrenta sob o luar.

O esquife de bronze abriu-se lentamente. Bob, olhos arregalados, não desviou o olhar; talvez morresse naquele instante, mas queria saber o que, afinal, o mataria.

Quando a tampa se moveu, ouviu, finalmente, o canto de que a menina falara: uma melodia antiga, tocante, impregnada de uma solidão sem fim.

A criatura dentro do esquife ergueu-se. Trovões ribombaram, a chuva jorrou, e o mar de flores girava e dançava como uma feiticeira em tempos de caos, saudando a chegada de seu soberano.

Na sala de comando, o semblante de Putel era sombrio ao acionar a comunicação com a sede do Departamento de Execução, do outro lado do oceano: "Esta terceira geração é mais poderosa do que imaginávamos. Iniciem o plano de contingência imediatamente."

O Departamento de Execução jamais entrava em combate sem preparo; mesmo sendo apenas uma equipe de reconhecimento, havia protocolos de emergência.

Na base militar norte-americana mais próxima, dois caças furtivos F-35 já alçavam voo, armados com mísseis alquímicos.

Ao mesmo tempo, Putel pressionava sem cessar por notícias do agente de grau S—o ás do esquadrão.

Se nem mesmo o agente S pudesse resolver aquilo, o Partido Secreto mostraria aos dragões a verdadeira força da tecnologia! Afinal, estavam no deserto sul-africano, longe de civis; podiam agir sem restrições.

Enquanto isso, Bob, com uma "civil" nos braços, esquecera-se de relatar os acontecimentos devido à sucessão de fatos, mas pouco importava; logo ele e a menina estariam mortos diante daquele dragão.

Dentro do esquife de bronze, cascatas de cabelos negros escorriam sobre um tecido de seda azul de material desconhecido, que não perdera o brilho após milênios, delineando a silhueta de uma mulher graciosa como um galho em flor.

O tempo não deixara marcas em seu rosto; a pele, polida como jade, brilhava sob a luz fosforescente do campo de flores, e seus traços perfeitos faziam inveja aos deuses. Não, ela era, de fato, uma entre eles.

Bob deparou-se com olhos dourados jamais vistos—um brilho tão intenso que parecia único no universo. O vento uivava, as flores fervilhavam. Se aquilo era um ritual, o ápice estava prestes a ser alcançado.

A mulher abriu levemente os lábios, e a melodia ancestral soou de sua boca. Ela olhou para Bob e para a menina, suspensos pelos galhos. Naquele instante, Bob sentiu um peso esmagador, uma autoridade avassaladora, como uma montanha ou uma onda gigantesca.

Não podia sustentar o olhar daquela entidade; mesmo assim, ela não o olhava, e sim para a menina em seus braços.

Sara, por fim, percebeu algo estranho; seu sangue parecia atraí-la, mas o terror crescia em seu peito. Olhou para a bela mulher, sentindo o impulso de se ajoelhar, de prostrar-se, uma admiração incontrolável a dominando, mas o medo era ainda maior.

"Uááá—"

Sara não conseguiu mais conter o choro; naquele instante, não queria mais encontrar o deus da natureza, não queria mais ser xamã.

Bob sorriu amargamente. "Chorar agora, de que adianta?", pensou.

Felizmente, vislumbrou esperança: os agentes haviam chegado, armas reluzentes rasgavam as flores, e olhos dourados se acenderam, fixando-se na mulher majestosa.

Todos sentiram o sangue ser subjugado, uma vontade de se curvarem àquela autoridade; se não fossem agentes de elite, já teriam deixado cair as armas.

A mulher inclinou levemente a cabeça, avaliando os mestiços com uma expressão de desdém—como ousavam levantar armas contra ela, logo ela, tão acima de todos?

Esses ladrões do fogo, pensou, deveriam prostrar-se em sua presença.

Com um leve movimento dos lábios, um campo invisível expandiu-se ao redor.

Antes mesmo que os agentes pudessem ativar suas palavras de poder, foram imobilizados; os menos resistentes já dobravam os joelhos, e, à medida que o campo se intensificava, alguns tombaram, ajoelhando-se.

Palavra de Poder: Soberania!