Comecei a atravessar mundos a partir da linhagem dos dragões

Norte do país, Maine.

Era inverno, e o vento cortava até os ossos.

“Tac— tac— tac…”

Do lado de fora da base, um homem em uniforme militar não pôde evitar bater os pés, fazendo ecoar um som metálico no chão com suas botas de ferro.

“Com esse clima miserável, ainda temos que ficar aqui de guarda. Eu digo, essa base nem precisava existir.”

Reclamava, mas assim que viu o oficial patrulhando ao longe, imediatamente ficou em posição, rígido, olhando reto.

“Dizem que trouxeram mais um batalhão para cá. Não sei o que os superiores pretendem com isso.”

O soldado ao seu lado respondeu.

“Ah, deviam simplesmente matar logo. Em que época estamos? Para que perder tempo estudando essas coisas? Acham mesmo que as artes marciais daqueles macacos amarelos do Oriente servem para algo?”

Quando o oficial de patrulha se afastou, ele acendeu um cigarro.

“Gastaram tanto para capturá-lo, não iam matar assim à toa. E você não faz ideia, mobilizaram um regimento inteiro, até tanque saiu às ruas, quase não conseguiram pegar.”

“Ei, Curry, não acredite em tudo que dizem. Já vimos esses tais Guerreiros de Sangue Secreto no campo de batalha. Eu digo, era melhor acabar com isso de uma vez do que continuar gastando recursos à toa.”

O homem chamado Curry permaneceu em silêncio, também tirou um cigarro e o acendeu. A fumaça subiu, obscurecendo seus olhos, tornando impossível decifrar sua expressão.

O vento gélido levou a fumaça embora. Só então, com certo pesar, ele olhou para o horizonte, como se recordasse algo distante: