Capítulo Vinte e Sete: Bombaim

Não se tratava exatamente de felicidade ou infelicidade. Alan Wilson apenas sentia que aquela era uma época repleta de possibilidades, nada mais.

Embora não fosse propriamente conveniente ter chegado no momento em que o Império Britânico caminhava para a decadência, o colapso da ordem trazia consigo oportunidades raramente vistas antes. Se ele quisesse se dedicar aos negócios, poderia facilmente levar uma vida confortável, mas não era esse o seu desejo. Preferia ser uma ferramenta humilde a serviço da sociedade, servindo ao seu país.

Além disso, pensando bem, qual capitalista de renome ascendeu sem tirar proveito de benefícios políticos? No mundo todo, não se pode dizer que alguém, por mérito próprio, tenha superado todas as dificuldades. Isso não condiz com as leis objetivas do desenvolvimento. Mesmo sob um filtro rigoroso, sempre haverá alguns que escapam.

Mas quem disse que não se pode ter ambos? Alan Wilson segurava a ponta da blusa de Pamela Mountbatten, pensativo por um instante.

“Ah, você já me disse que estudou na Academia Oriental, mas não se formou porque a guerra começou. Que idade você tinha na época?” Pamela Mountbatten de repente se lembrou do que Alan Wilson havia lhe contado sobre seu passado.

“Isso não foi nada demais, afinal, até os gênios nascem entre pessoas comuns.” Alan Wilson mencionou seu histórico de forma breve, mas um sorriso satisfeito despontou em seus lábios, denunciando certo orgulho.

“Você está com a mesma expressão do meu pai”, comentou Pamela Mountbatten, fazendo uma careta de desagrado. “Será que você não consegue, como eu, manter a mesma atitude diante de qualquer pessoa?”

“Talvez eu realmente não compreenda o que é a humildade de um pai que vem de uma família principesca e de uma mãe vinda da mais rica família da Inglaterra. Muito menos posso entender o quão exaustivo é ser filha do comandante supremo das Forças Aliadas no Sudeste Asiático e de uma mãe que comanda sessenta mil profissionais de saúde na linha de frente.” Alan Wilson inclinou a cabeça, assumindo um ar de arrependimento. “Mas já estou pronto para voltar a Londres. Enquanto isso, espero contar com a sua ajuda, Pamela.”

Pamela Mountbatten lhe deu um tapinha no ombro, assumindo um tom protetor. “Deixe tudo comigo.”

Alan Wilson revirou os olhos e, logo em seguida, segurou a mão delicada da jovem, levando-a à sua frente. Com a outra mão, tirou algo do bolso e colocou na mão de Pamela Mountbatten. “O tamanho parece adequado!”

Um anel de safira azul apareceu no dedo de Pamela Mountbatten. Constrangida, ela murmurou: “Mas para que isso? Por que você está sempre me presenteando com joias?”

“É apenas uma lembrança. Desta vez, voltando a Londres, tenho algumas coisas para levar comigo. Meu pai tem alguns pertences pessoais que precisam ser transportados, e isso pode dar algum trabalho.” Alan Wilson revelou seu pedido, com um traço de preocupação.

“É muita coisa?” Pamela Mountbatten, por ora ignorando o coração acelerado, perguntou em voz baixa.

“Bastante. Meu velho tem o hábito de colecionar obras antigas locais e transportar tudo isso é complicado. Aproveito a viagem para levar tudo comigo. É a coleção de toda uma vida dele, sinto-me na obrigação de protegê-la.” Alan Wilson pareceu recordar algo; na verdade, eram menos de vinte toneladas.

Por conta da guerra, as rotas marítimas não eram seguras. O ouro vindo do Templo Dourado da Índia permanecia guardado lá mesmo, pois, além de ser uma fortuna de origem duvidosa, não podia ser depositada em bancos. Pai e filho nunca confiaram muito nos bancos da Índia Britânica, mantendo tudo em sua residência em Nova Deli.

Alan Wilson levou Pamela Mountbatten até sua casa. Havia de fato alguns livros entre os pertences, mas ela não demonstrou muito interesse, apenas se dispôs a ajudar.

Filha do comandante supremo do Sudeste Asiático, Pamela Mountbatten exalava autoridade. Alan Wilson, em silêncio, admirou sua postura.

Em seu telegrama ao assistente de Hyderabad, Alan Wilson não mencionou sua transferência, apenas informou que fora temporariamente destacado para a pátria, conforme sugerido pelo renomado perito, o baronete Sir Baron, o que era verdade. Talvez ficasse ausente por algum tempo, mas o cargo de comissário de Hyderabad permaneceria vago. Antes dele, também era uma posição de prestígio, com excelentes benefícios, mas pouca relevância prática.

“Como você pôde ir sozinha à casa de um homem?” Mountbatten olhou a filha de cima a baixo, resignado. “Entendo que sejam amigos, mas, para alguém da sua idade, não é muito apropriado.”

“Pai, que exagero! Alan é o comissário de Hyderabad, um funcionário discreto e respeitoso comigo.” Pamela Mountbatten exibia o anel de safira no dedo. “Quero ir a Bombaim para vê-lo embarcar.”

“Eu?” Mountbatten ia protestar, mas mudou de ideia subitamente: “Vou mandar alguém acompanhá-la.”

“O pai de Alan tem uma coleção que gostaria de levar para o país, e eu gostaria de transportá-la em nome do senhor, já que são muitos volumes antigos.” Pamela Mountbatten fez um novo pedido e, ao ser atendida, subiu as escadas. “Preciso escrever uma carta para minha irmã. Vou pedir que ele leve para Londres. Amanhã, irei ao campo com ele, por ora é só isso.”

Por ora! Mountbatten refletiu que, de fato, era apenas por ora. Depois, o rapaz partiria para a Europa e não seria mais motivo de preocupação.

“Somos melhores do que essas crianças indianas, por isso podemos lhes dar esmolas.” Alan Wilson entrelaçou os dedos com os de Pamela Mountbatten, a luz azul do anel cintilando enquanto olhavam algumas crianças indianas ao longe.

Naquele dia, os dois haviam ido passear no norte da cidade. O clima do norte da Índia não é desprovido de inverno, mas os invernos são breves e rigorosos, enquanto o verão se arrasta. Em três meses como comissário de Hyderabad, Alan Wilson já sentia o calor de Nova Deli tornar-se cada vez mais insuportável.

“Pedi permissão ao meu pai. Quando você partir, irei até Bombaim para me despedir.” Pamela Mountbatten, ignorando o cenário ao redor, falou suavemente: “Se seu assistente em Hyderabad tiver dificuldades, é só me procurar.”

“Sua mão está suada.” Alan Wilson tirou um lenço para secar o suor da mão de Pamela Mountbatten. “Quando eu voltar a Londres, mando um telegrama para você.”

“Mandar telegrama para mim para quê?” Pamela Mountbatten fingiu seriedade ao recusar. “Como se você não tivesse trabalho. Esta é a carta para minha irmã; leve para ela, por favor. Mamãe está em Londres há meio ano. Mande lembranças minhas.”

“Pode deixar.” Alan Wilson bateu no peito, confiante, aceitando a missão.

No dia da partida, após muito esforço, Alan Wilson embarcou no trem para Bombaim. Pamela Mountbatten, sentada ao seu lado, indagou desconfiada: “Por que as malas estão tão pesadas? Os soldados ficaram exaustos.”

“As malas são de ferro. E papel, quando empilhado, pesa muito. É como julgar se uma faca é afiada: basta ver se corta papel.” Alan Wilson usou uma desculpa sem sentido para justificar o peso incomum das bagagens.

Chegando a Bombaim, o navio de carga estava programado para partir no dia seguinte. Pamela Mountbatten observava, animada, o porto movimentado. Parecia incansável, querendo passear pela orla. Alan Wilson aproveitou o momento: “Na verdade, o litoral do Estado de Junagadh é ainda mais bonito. Quando houver oportunidade, levo você para conhecer.”