Nós somos feiticeiros.

Jon abriu a porta do quarto e ali estava a menina chamada Hermione Granger, parada do lado de fora. Ela olhou para Jon, fez-lhe um gesto silencioso para que ficasse em silêncio e, em seguida, segurou seu braço, conduzindo-o para fora do dormitório.

Jon não resistiu; acompanhou a menina pelo corredor varrido pelo vento frio, até o fim do porão, entrando numa sala um pouco maior, que parecia ser uma antiga e abandonada sala de aula de Poções.

Ali já esperavam algumas crianças, todas do primeiro ou segundo ano. Os calouros tinham, em sua maioria, expressões de confusão e incerteza, como se não entendessem por que estavam desobedecendo as ordens de Dolohov e se reunindo naquele lugar. Já os do segundo ano mostravam-se inquietos, misturando medo e a tentativa de superá-lo.

Após conduzir Jon para dentro, Hermione fechou a porta com firmeza. Naquela noite, para os professores e alunos lá em cima, era uma agradável véspera de Halloween; ninguém viria aborrecer aqueles mestiços, nem mesmo Dolohov.

“Somos só nós sete, Hermione?”

Quem perguntou foi Ben Thomas, um aluno do segundo ano, normalmente silencioso.

Hermione afastou o cabelo desgrenhado do rosto e mordeu os lábios pálidos.

“Desde o início do ano, Vince tem andado próximo de Brown, o monitor dos mestiços. Não podemos mais confiar inteiramente nele.”

Suas palavras deixaram o grupo em silêncio; vários alunos cerraram os punhos instintivamente.

Nesse momento, finalmente um calouro se manifestou.

“Por que... por que estamos aqui juntos?” gaguejou o menino. “Se Brown nos encontrar, ele vai contar ao senhor Dolohov…”

Os alunos do segundo ano ficaram mudos, enquanto Hermione se voltava para os novatos.

Eram apenas oito, seus rostos ainda infantis; se não tivessem demonstrado talento mágico, teriam acabado de entrar no ensino fundamental entre os trouxas, começando a vida escolar.

Hermione e seus colegas eram apenas um ano mais velhos, mas aquela única experiência a mais já havia lhes tirado boa parte da inocência dos doze anos.

O sofrimento os torturava, mas também acelerava seu amadurecimento.

“Reunir-se, conversar, conviver, ser livre – tudo isso são direitos que deveriam ser nossos!”, disse Hermione aos calouros, pronunciando palavras que, na educação dos mestiços, soavam como uma heresia imperdoável.

Os novatos, já parcialmente doutrinados, olharam para ela boquiabertos.

Talvez, nos primeiros dias após chegarem, ainda chorassem de saudade dos pais, da antiga vida, do mundo que conheciam. Contudo, dois meses de trabalhos forçados e rotina no castelo haviam lhes entorpecido os sentimentos.

Aos onze anos, estavam formando suas primeiras noções de mundo, mas eram bombardeados diariamente com o discurso de que eram inferiores, que nasceram para servir os bruxos de sangue puro, que jamais deveriam aspirar a mais do que a servidão. Poucos resistiam àquela lavagem cerebral.

Se eles não eram inferiores, por que sofriam tanta discriminação? Se seu sangue não era impuro, por que não podiam aprender magia como os outros? Se não eram naturalmente indignos, por que levavam aquela vida de escravos?

Crianças, em sua inocência, buscavam respostas, mas não encontravam nenhuma que fizesse sentido.

Por que, afinal, passavam por tudo aquilo se não haviam cometido erro algum?

Seria mesmo, como diziam os professores, por terem sangue impuro, por serem naturalmente inferiores?

“Ninguém nasce inferior!”, declarou Hermione com firmeza. “Somos todos iguais. A história do mundo mágico nunca foi apenas a dos bruxos de sangue puro, como dizem os professores; não estamos destinados a aparecer nos livros apenas como servos deles!”

“Mestiço é um insulto, não uma definição. Sete anos atrás, Hogwarts nem sequer tinha casas baseadas em sangue puro, mestiço ou sangue-ruim. Durante séculos, todos tínhamos um só nome: bruxos!”

“Somos bruxos.”

Sua voz não era alta nem exaltada, mas cada palavra era ouvida claramente por todos, carregando uma convicção inabalável e profunda.

Os calouros ficaram atônitos; após um breve silêncio, um menino chamado Colin murmurou:

“Mas os professores dizem que só quem tem sangue pode ser chamado de bruxo...”

“E o que há de diferente entre quem tem sangue e nós?” perguntou Hermione.

O garoto não soube responder, pois os professores nunca lhes explicaram, apenas repetiam que eram inferiores.

“O sangue é só um pretexto, uma desculpa para nos escravizar. Não há pessoas superiores ou inferiores. Se realmente fôssemos inferiores, por que não nos deixam pegar uma varinha e aprender magia de verdade? Porque sabem que tudo o que dizem sobre nós é mentira, uma mentira para nos fazer acreditar que não podemos resistir.”

As palavras de Hermione assustaram os calouros, mas também lhes deram ânimo.

Naquele castelo, só conheciam o desprezo; era a primeira vez que ouviam algo assim.

“M-mas, mesmo sabendo disso, o que podemos fazer?” choramingou uma menina. “Não podemos resistir, só podemos ser escravos…”

“Há quem resista.” Hermione a olhou nos olhos. “Eu encontrei jornais jogados no lixo. Li que existe outro Hogwarts no mundo mágico, onde todos são iguais. Lá, até pessoas como nós podem ter varinhas e aprender magia. Lá, todos bebem suco de abóbora quente, leite, comem salsichas assadas, bifes, pudins e bolos. Nas festas, todos celebram juntos, todos recebem presentes de Natal, todos recebem bênçãos.”

Cada rosto infantil se iluminou de esperança; aquilo soava como um sonho.

Contudo, nada disso estava realmente nas páginas de qualquer jornal sob domínio de Voldemort. Talvez Hermione tenha sabido disso por um jornal encontrado por acaso, ou ouvido de algum estudante mais velho que não teve a memória apagada, que havia uma outra Hogwarts, guiada por Dumbledore.

Tudo o que ela descreveu era fruto de sua imaginação, de sua esperança.

Jon, que até então apenas observava em silêncio, sabia que nada disso era mentira. Tudo o que Hermione ousava sonhar existia na carruagem do exílio.

Reuniões como aquela, para aquelas crianças presas ao castelo, não mudariam nada. Sem varinhas, sem magia, limitados em tudo, não teriam como se libertar sozinhos.

Mas ela precisava dar-lhes esperança. Mesmo que fossem apenas um punhado de crianças, indefesas e incapazes de resistir.

Era preciso que soubessem, ao menos, que eram iguais a qualquer outro ser humano, não era?