62. Bar do Caldeirão Quebrado

Londres era uma cidade vibrante. O domínio de Voldemort sobre o mundo bruxo parecia, ao menos por ora, não ter afetado o universo dos trouxas; afinal, o tempo em que ele verdadeiramente controlava o mundo mágico ainda era curto. Além disso, se ele fosse realmente sensato, jamais causaria problemas aos trouxas sem qualquer preparação prévia.

Caso ele cometesse tal imprudência, seus inimigos não se resumiriam mais aos trouxas e aos rebeldes da comunidade mágica britânica; nenhum governo bruxo do mundo toleraria a violação do Estatuto do Sigilo. O controle dos bruxos baseado em linhagens podia ser visto como uma questão interna, mas expor a magia ao mundo seria declarar guerra a toda a comunidade bruxa global.

Jon acreditava que, com a ambição desmedida de Voldemort, ele certamente não abriria mão de seu ideal supremo: subjugar todos os trouxas e relegá-los, inclusive os bruxos nascidos trouxas, à mais baixa das castas. No entanto, por ora, Voldemort estava longe de pronto para enfrentar tais consequências. Pelo menos até que conseguisse unificar as ideologias do mundo mágico internacional, provavelmente não ousaria tomar tal atitude.

Dumbledore e Jon caminharam lado a lado pelas ruas, ambos trajando longas vestes de bruxo. Em plena era moderna, tal aparência era, sem dúvida, chamativa e atraiu olhares de muitos transeuntes.

Por fim, pararam diante de um bar que destoava totalmente das lojas ao redor; enquanto as outras ostentavam néons e letreiros vistosos, a tabuleta de madeira onde se lia "Caldeirão Furado" parecia uma relíquia medieval. Os trouxas que passavam ignoravam completamente a cena destoante, alheios à existência do antigo bar, como se fosse invisível a seus olhos.

Dumbledore lançou um olhar a Jon, que assentiu levemente. Então, juntos, adentraram o estabelecimento. Assim que empurrou a porta, Jon, cumprindo a orientação de Dumbledore, retirou cuidadosamente a varinha oculta na manga e a colocou no bolso da túnica, deixando metade do cabo à mostra. Dumbledore fez o mesmo; sua varinha, porém, não era a tão notória Varinha das Varinhas, mas uma peça comum, de aspecto simples e polido.

Ao abrirem a porta, um sino tilintou de maneira melodiosa.

Atrás do balcão, um velho bruxo limpava um copo com um pano. Ele ergueu os olhos para observá-los, analisou seus rostos e, em seguida, seu olhar recaiu naturalmente sobre as varinhas semi-expostas nos bolsos de ambos.

— Ora, são rostos novos, mas percebo que conhecem as regras. Imagino que não sejam pessoas indesejadas neste bar, certo? — disse o velho, pousando o pano e estreitando os olhos.

Jon manteve-se imóvel e em silêncio, enquanto Dumbledore avançou sorrindo e respondeu:

— Somos bruxos britânicos, conhecemos bem as regras de entrada, senhor Borgin. Nossas varinhas não bastam como prova?

O velho chamado Borgin sorriu, exibindo dentes amarelados e gastos.

— Se são bruxos britânicos, a varinha basta como credencial. Perdoem-me, senhores, mas dias atrás um espanhol sangue-ruim entrou em meu bar. Ele também portava uma varinha, o que é normal em seu país, mas achou que nesta terra nobre sua linhagem vil seria aceita.

Dumbledore franziu levemente a testa.

— Isso é realmente...

Ele não completou a frase, mas Borgin, julgando ter compreendido seu desdém, forçou um sorriso mais cortês.

— Como devo chamá-los?

— Richard Williams, pode me chamar de Richard. Este é meu irmão, Jack Williams. Infelizmente, não temos o sobrenome nobre que talvez esperasse.

O sorriso de Borgin esmaeceu um pouco; fosse entre a velha ou a nova aristocracia mágica, o nome Williams era ausente, o que significava que estavam diante de dois mestiços de reputação mediana.

— Nem todos podem ostentar sangue nobre, mas sei que muitos mestiços também desprezam os sangue-ruim, considerando até respirar o mesmo ar que eles um pecado — comentou, voltando a limpar o copo. — O que desejam? Sidra ou uísque?

— Gostaríamos imensamente de tomar algo, mas está anoitecendo e temos negócios a tratar no Beco Diagonal. Fica para a próxima, para provarmos sua torta de morango, senhor Borgin — respondeu Dumbledore, sorrindo com um leve pedido de desculpas.

Mesmo sem fazer negócio, Borgin pareceu estranhamente satisfeito.

— Então desejo-lhes sorte hoje.

Jon permaneceu calado o tempo todo; quando Borgin o encarou, limitou-se a um breve aceno, demonstrando uma discrição oposta à desenvoltura de seu “irmão”.

Dumbledore guiou-o pelo bar, onde poucos bruxos estavam sentados. Todos, como eles, mantinham uma ponta da varinha à mostra, como se fosse um distintivo de identificação.

Deixando o bar pela porta dos fundos, chegaram a um pátio semelhante a um quintal, diante de uma parede de tijolos sem reboco, ao lado da qual havia uma lata de lixo.

Como no original, a entrada do Beco Diagonal permanecia inalterada. Aproximaram-se do muro, e Dumbledore explicou baixinho:

— A varinha é nossa identificação. Segundo o Decreto das Varinhas, promulgado pelo Ministério faz cinco anos, qualquer contato de um bruxo trouxa com varinhas é ilegal. Eles foram privados desse direito. Para entrar no Beco Diagonal, é preciso portar uma varinha; sem ela, nem mesmo entrariam neste bar. Este muro é também uma barreira, só pode ser aberto com magia. Ou seja, salvo exceções, os bruxos trouxas estão proibidos de acessar o Beco.

Jon ouviu em silêncio. Durante todo o ano em que estivera envolvido com magia, permanecera na carruagem de Hogwarts, ouvindo rumores sobre o estado atual do mundo bruxo. Só agora, ao sair, e antes mesmo de entrar no Beco Diagonal, percebia o quão rigorosa era a estratificação social do universo mágico.

Enquanto ponderava, Dumbledore, sem que Jon percebesse, empunhou a varinha e bateu suavemente em um dos tijolos. Em seguida, este começou a tremer e a se mover, abrindo um pequeno orifício que rapidamente se expandiu até se transformar num arco largo, revelando uma rua sinuosa de paralelepípedos que se perdia de vista.