Vento e Neve Esperam pelo Viajante - Capítulo 56

Bo sobressaltou-se, com um impulso instintivo de olhar para trás, mas os cabelos longos, espessos e densos envolviam-no de forma um tanto apertada. Ele ergueu ligeiramente os braços e, por fim, desistiu, deixando-os cair.

Deixou que Chao Wu o abraçasse com os cabelos, continuando a contemplar em silêncio as luzes da cidade do outro lado da janela.

An Yu pareceu sentir uma atmosfera deveras enigmática. Recordou por breves momentos os ensinamentos de Ling Qiu, deu meia-volta em silêncio e desceu as escadas.

Desde o regresso desta missão, não tinha tido um único momento de descanso. Já previa que, assim que entregasse o relatório, dormiria profundamente durante muito tempo, pelo que decidiu devolver [Caçador de Deuses] a Jiang Xiao.

Quando Jiang Xiao abriu a porta e viu An Yu, ficou tão surpreso que foi incapaz de proferir uma única palavra durante largos segundos.

— Obrigado, foi muito útil. — An Yu entregou-lhe [Caçador de Deuses], fixando o olhar no seu rosto.

Passados poucos dias, Jiang Xiao parecia visivelmente abatido: a pele, de um tom branco-frio, tornara-se de um branco cadavérico, e a agressividade maníaca de outrora desaparecera por completo, conferindo-lhe um ar algo vulnerável.

An Yu perguntou com polidez:

— O que se passa contigo?

— Eu... — a voz de Jiang Xiao estava rouca —, não se passa nada...

An Yu lembrou-se subitamente de que, no dia em que lhe emprestara a arma, ele se tinha fechado no quarto, pelo que tornou a perguntar:

— O que tens feito nestes últimos dias?

Jiang Xiao bloqueou de imediato.

Sendo ele tão orgulhoso, raras eram as vezes em que ficava sem saber como reagir. Olhou para os olhos dourados de An Yu e, neles, viu o reflexo da sua própria imagem.

— Uma imagem vulnerável, uma imagem lamentável por ser tão patética.

Estava prestes a baixar a cabeça com um sorriso amargo quando sentiu um peso súbito na mente e ficou completamente imobilizado no sítio.

An Yu também congelou.

Embora Jiang Xiao estivesse a tapar a entrada com o corpo, An Yu conseguiu ver o interior do quarto.

Jiang Xiao estava encolhido sobre a cama, com a parte superior do corpo arqueada, enquanto a cauda de serpente e os tentáculos de polvo jaziam desordenadamente estendidos, exibindo uma beleza trágica e desoladora.

A tremer, retirou um novo frasco de genes e encostou-o ao peito.

Armas hipodérmicas semelhantes havia mais de uma dezena sobre a cama, todas injetadas no seu próprio corpo ao longo dos últimos três dias.

Os genes da papoila.

Após a partida de An Yu e dos outros, ele vasculhara exaustivamente todos os registos de aberração da história da Escada Celeste e descobrira que a mutação de cariz vegetal era a mais propensa a despertar a classe de cura. Entre elas, os genes da papoila, com a sua baixa entropia genética, apresentavam a probabilidade mais elevada.

Contudo, espoletar uma infeção através de plantas de baixa entropia genética resultava numa probabilidade diminuta de sofrer uma nova mutação. Nesses dias, para além de enfrentar as dores atrozes provocadas pelo contacto com genes de espécies exógenas, não obtivera absolutamente nada.

O suor derivado das dores intensas colava-lhe as madeixas de cabelo ao rosto. A dor era tanta que quase alucinou, deitado na cama a respirar fundo num estado de total desamparo, com o olhar à beira de se apagar por completo.

Não soube quanto tempo passou até voltar a erguer, a tremer, aquele frasco de genes.

— Ser da classe de cura.

Naquele dia, aquelas quatro curtas palavras surgidas no sistema tinham-no atingido como um golpe impiedoso.

Jiang Xiao, cerrando os dentes, espetou novamente a agulha com o gene na veia.

An Yu libertou-se abruptamente da memória alheia.

Jiang Xiao também recuperou os sentidos de imediato; os seus olhos vermelhos mantiveram-se vagos por um breve instante antes de murmurar com voz rouca:

— Desculpa, tenho estado a experimentar alguns métodos de treino novos e estou um pouco cansado.

Contudo, An Yu limitou-se a observá-lo com surpresa.

Billy tinha-lhe dito que a classe de cura era extremamente rara. Se a primeira mutação de um Guardião não pertencesse a essa classe, quanto mais o tempo avançasse, menor seria a probabilidade de sucesso.

Jiang Xiao estava, no fundo, a comover-se a si próprio com uma ambição grandiosa.

Hesitante, An Yu comentou:

— Novos métodos de treino... talvez devessses desistir. Já és um elemento da classe de ataque com um poder ofensivo formidável.

— Não. — Aqueles olhos vermelhos voltaram a exibir uma firmeza inabalável. — Eu tenho a minha vocação.

— ... Muito bem. — An Yu fez uma pausa. — Então... desejo-te sucesso.

— Obrigado. Vou continuar a tentar.

Segurando o arco e as flechas, Jiang Xiao inclinou-se respeitosamente perante An Yu num meio cumprimento.

Apesar da fraqueza, a sua coluna mantinha-se hirta e reta.

Enquanto regressava, An Yu ponderava sobre o mecanismo que despoletava a retrospetiva de memórias.

Olhar nos olhos de Joseph e Huang Zhou não produzia qualquer efeito.

Contudo, olhar nos olhos de Aiko enquanto esta se mirava ao espelho resultara com sucesso.

Agora, perante Jiang Xiao, embora não houvesse nenhum espelho, o processo fora ativado com êxito no momento exato em que Jiang Xiao fitara o próprio reflexo através dos olhos dele.

O Poeta dera-lhe outrora uma pista: «Tornarem-se um ao outro, e depois perscrutarem-se a si mesmos». A chave não residia em fundirem-se, mas sim no «autoexame» — a pessoa cujas memórias eram lidas tinha de estar, precisamente naquele instante, a perscrutar-se a si própria.

An Yu mediu o raciocínio mais algumas vezes, guardou com relutância os bolinhos de feijão vermelho que lhe tinham sobrado num embrulho, desceu as escadas e bateu à porta de Billy.

— Para mim? A sério?! — A boca em forma de bico de Billy quase não fechava. — Ora essa, não acredito! O senhor Canto vem a minha casa a horas tardias trazer um lanche? Isto... eu... eu nem sei como reagir!

Enquanto professava a sua confusão, pegava no terminal para tirar fotografias consecutivas. Antes que An Yu pudesse impedi-lo, a publicação a exibir-se no fórum já tinha surgido no ecrã.

— ... — An Yu disse, sem saber que expressão adotar: — Podes fazer-me um favor? Hoje fiz uma injeção genética e a ferida está a doer um pouco.

— Será que inflamou? Deixa-me ver.

Billy puxou a mala de medicamentos e, mal levantou a tampa, pegou por hábito na pomada que estava num canto.

Aquele gesto evocou de imediato em An Yu a recordação de Qin Zhilü a manusear a caixa de remédios com a mesma familiaridade, nos tempos do Distrito 53.

— Está mesmo um pouco inflamada. Será que fizeste algum esforço excessivo?

— Billy — chamou-o An Yu de repente, com um tom sério.

Billy ergueu a cabeça num sobressalto confuso:

— Hum?

Os olhos dourados fitavam-no intensamente. Billy encarou-os durante dois segundos e franziu o cenho:

— O que se passa?

An Yu não respondeu. Passado um longo momento, desviou o olhar e murmurou:

— Tens demasiada força nas mãos.

— Quê?! — Billy sobressaltou-se de imediato. — Nem sequer te toquei!

Mal acabou de falar, An Yu voltou a erguer o rosto, fitando-o fixamente com os olhos dourados.

— O que é agora?! — Billy ergueu as mãos em rendição. — Vê bem, não estou a tocar-te!

An Yu disse em voz baixa:

— Hoje achei que o teu aspeto estava um pouco diferente.

— Ah? — Billy pestanejou, surpreendido. — Em que sentido?

An Yu articulou as palavras com suavidade, num tom que parecia um murmúrio:

— Aos meus olhos, pareces... comparado com antes...

— Quê? — Instintivamente, Billy aproximou-se, perscrutando o próprio reflexo naqueles olhos dourados. — Comparado com antes, o quê?

Incontáveis reflexos sucederam-se num ciclo infinito nos olhos de ambos, e a consciência de An Yu afundou-se abruptamente.

Algumas horas antes, Qin Zhilü também estivera sentado naquela mesma divisão.

Tinha o tronco nu, e os seus abdominais esculpidos estavam marcados por múltiplos vergões de sangue.

Billy assobiou baixinho:

— Parece que os problemas no Distrito da Igualdade desta vez não foram brandos.

Aqueles ferimentos pareciam ter sido rasgados pelas garras afiadas de uma fera colossal, mas sob as marcas ainda persistiam grandes manchas de sangue pisado, onde o azul escuro e profundo se fundia com o vermelho vivo.

A expressão de Qin Zhilü mantinha-se impassível, como se aquelas feridas pertencessem a outra pessoa:

— Há cada vez menos Guardiões com capacidade de combate no Distrito da Igualdade, e um vasto número de civis precisa de proteção.

— Feridas antigas sobrepostas a novas, que dor atroz. — Billy vasculhou a mala de remédios à procura de um pequeno frasco redondo que An Yu conhecia bem, antes de soltar um riso abafado. — Tu e ele bem que partilham o mesmo destino.

Qin Zhilü não deu continuidade à conversa; limitou-se a olhar para o frasco de pomada nas mãos de Billy e franziu o cenho:

— Troca de medicamento.

Billy ergueu as sobrancelhas:

— Quantos anos é que eu já te disse que, com este, a cicatrização é mais rápida?

Em silêncio, Qin Zhilü desviou o olhar para um dos cantos da mala de medicamentos.

— Está bem, está bem. Dou-me por vencido. — Billy trocou prontamente o produto por um de efeito mais suave e suspirou com um sorriso resignado: — Nesse aspeto, são exatamente iguais.

Qin Zhilü limitou-se a assentir com um som gutural e voltou a fitar a janela em silêncio.

Passado um longo período, murmurou quase como se falasse sozinho:

— Talvez... esteja escrito.

An Yu libertou-se das memórias de Billy e permaneceu longamente imóvel, a olhar para o vazio.

Não fazia a menor ideia de que o Comandante trazia ferimentos tão graves. Tinha ido buscá-lo, participado na contenção de Huang Zhou, ido à padaria buscar pão e passado a noite curvado sobre a secretária a redigir o relatório da missão, sem que ele tivesse deixado transparecer o menor indício de dor.

Aquele par de olhos escuros era mestre a ocultar tudo, como se fossem capazes de albergar qualquer peso sem deixar margem para vislumbrá-lo.

As suas emoções, os seus sentimentos, nunca eram revelados a terceiros nem por um sopro.

Do outro lado, Billy gesticulava desesperado:

— Afinal, o que é que está diferente de antes? Fala, homem, não fiques aí a olhar para o teto, queres matar-me de curiosidade?!

An Yu retraiu o olhar, baixando os olhos para a pequena marca de agulha no seu braço.

— Pareces mais jovem do que antes — disse em voz baixa.

Ling Qiu dissera-lhe que, quando não se sabia o que dizer a alguém, devia elogiar-se a sua aparência; se fosse impossível encontrar um elogio sincero, bastava dizer que parecia jovem.

Com efeito, após um breve sobressalto, Billy corou:

— Ora essa, é verdade que tenho feito mais exercício ultimamente, tenho tido uma alimentação mais leve e já não como doces há ages... Queres que te compre dez caixas de pão de centeio?

An Yu permaneceu em silêncio.

Por alguma razão, sentia-se inexplicavelmente cabisbaixo, sem saber de onde vinha tal sentimento.

Era como se tivesse carregado para casa uma caixa inteira de pão desde o posto de abastecimento, apenas para descobrir, ao abri-la, que nenhuma das etiquetas trazia o seu nome ou o de Ling Qiu. Não conhecia nenhum daqueles nomes, não sabia a quem os devolver nem a quem os reclamar, restando-lhe apenas contemplar a caixa inteira de pão de estômago vazio.

Quando An Yu regressou ao piso 199, Qin Zhilü ainda se encontrava debruçado sobre a secretária a terminar o seu relatório.

O gabinete de Qin Zhilü era espaçoso, assemelhando-se a uma caverna de neve despovoada; todas as portas dos armários estavam embutidas nas paredes, deixando apenas uma mesa e uma cama solitárias sobre o pavimento.

An Yu nunca sentira curiosidade pelas memórias de quem quer que fosse.

Tinha testemunhado as recordações de vários indivíduos — algumas despoletadas por acaso, outras buscadas de propósito para testar a sua habilidade —, mas nenhuma delas fora verdadeiramente desejada por si.

Contudo, naquele momento, sentiu um desejo súbito de espreitar as memórias do Comandante, fosse sobre o que fosse.

Qin Zhilü interrompeu a escrita e ergueu a cabeça:

— O que se passa?

An Yu ficou sem palavras por momentos:

— Eu...

— Sim? — Qin Zhilü pousou a caneta e fitou-o atentamente. Segundos depois, a sua voz suavizou-se: — A zona da injeção está a doer?

— Não é isso...

Encararam-se em silêncio. An Yu tinha a certeza absoluta de que, naquele preciso instante, Qin Zhilü limitava-se a contemplá-lo com toda a atenção, sem usar os seus olhos para se perscrutar a si próprio.

Em teoria, a habilidade não deveria ter sido ativada.

Contudo, uma vaga sensação de vertigem familiar envolveu-o de imediato e, no instante em que as suas consciências se cruzaram, mergulhou nas memórias de Qin Zhilü.

Contra todas as expectativas, ali não havia enredos, nem diálogos, nem qualquer outra presença humana; o vazio era de tal ordem que parecia fazer escutar o sibilar longínquo do vento sobre as planícies nevadas.