Capítulo Doze: Luca, você chegou realmente cedo!

— Aquele sujeito joga profissionalmente, e em um nível alto — disse Mlinar, aproximando-se enquanto observava as costas de Modric se afastando.

Suker virou-se e sorriu: — Por quê diz isso?

— Não consigo acompanhar! — Mlinar balançou a cabeça. — Ele pensa o passe com clareza, é uma qualidade cultivada em anos de partidas profissionais. Além disso, ao dominar a bola, é rápido e raramente abaixa a cabeça; está sempre atento.

— Observei, ele olhou oito vezes durante os intervalos entre receber e passar a bola — Suker admirou-se. — Você ainda teve tempo de notar isso?

— Não tive escolha — Mlinar deu de ombros. — Minha cabeça não acompanha o ritmo, então jogo sem pensar e passo a bola na direção de quem vejo.

Suker riu e fez sinal de positivo: — É um bom método.

Mlinar indicou a entrada do campo: — Sabe quem é aquele sujeito?

Suker sorriu: — Fácil de adivinhar.

— Você sabe mesmo? — Mlinar ficou surpreso.

Suker balançou a cabeça: — Você é lento, a cidade de Mostar tem poucas pessoas, ainda menos jovens, e entre eles só dois conseguem jogar daquela maneira.

— Quais dois? — Mlinar colaborou.

Suker contou nos dedos: — Um é o talento croata que joga atualmente no Zrinjski Mostar...

Mlinar se apressou: — Luka Modric? Eu vi seus jogos, seu talento é realmente invejável. Quem é o outro?

Suker apontou para si mesmo.

Mlinar inclinou a cabeça: — O que quer dizer?

Suker, irritado: — Eu! O outro sou eu!

Mlinar ficou momentaneamente atônito.

Suker lançou-lhe um olhar de desaprovação, mas Mlinar soltou uma frase inesperada...

— Você diz que ele é Modric?

Suker arregalou os olhos — isso era o mais importante?

Você não deveria elogiar a mim?

Mlinar coçou o queixo, pensativo: — Eu sabia, a habilidade dele está além desse nível. Se jogasse a sério, já teria nos derrotado.

— Ei! — Suker agitou a mão. — Eu também joguei muito bem!

Mlinar ignorou e continuou: — Jogar com ele é confortável, parece que não preciso pensar.

Suker não quis mais conversar, simplesmente virou-se e foi embora.

...

Do outro lado, Modric já estava de volta ao alojamento do clube.

Ao tirar o agasalho do capuz, os cabelos macios aderiram à cabeça, o corpo levemente suado.

Apesar de certa sensação pegajosa, era mais prazer interno.

Sim!

Ele havia jogado uma partida de futebol extremamente agradável.

Embora fosse seis contra seis, o entrosamento coletivo lhe trouxe uma satisfação há muito esquecida.

Era algo que o clube não conseguia lhe dar.

Mesmo se esforçando para jogar esse tipo de futebol no clube, era difícil conseguir.

Ele não sabia exatamente onde estava o problema.

Mas, após essa experiência, balançou suas certezas...

Talvez esteja mesmo na hora de mudar algo.

...

Diante da escrivaninha, Modric pegou papel e caneta e começou a escrever com vigor; talvez o entusiasmo interno fizesse a caneta dançar sobre o papel.

“Querido professor, na última carta mencionei as dificuldades do time. Não entendo por que não conseguem captar minhas ideias e intenções, e por isso perdemos oportunidades; o jogo que sonhei tornou-se frustrante. Já culpei os companheiros e questionei o treinador, mas hoje percebi que talvez não seja bem assim...”

Modric ajustou a postura, recordando as cenas do jogo, e prosseguiu.

“Foi uma experiência incrível. Eram todos desconhecidos, primeira vez que nos encontrávamos, nunca treinamos juntos, mas aquele grupo conseguiu, vezes seguidas, realizar passes e jogadas que me encantaram. Eu desfrutei muito disso, a bola circulava entre os pés, atravessando a defesa adversária, usando passes! Usando a colaboração coletiva para romper a linha defensiva.”

“Ali, conheci um sujeito interessante...”

Ao escrever isso, um leve sorriso surgiu no canto de sua boca.

...

Uma semana depois, na capital croata, Zagreb, numa casa de dois andares cercada de plantas.

No jardim, um homem de cerca de quarenta anos estava sentado numa espreguiçadeira, lendo atentamente uma carta, às vezes sorrindo discretamente.

“Nossa primeira vez foi na Ponte Velha de Mostar. Ele batia duas bacias de ferro para chamar atenção, preparando-se para cobrar pelo salto. Sinceramente, não era época de mergulho, achei que fosse um trapaceiro, mas surpreendentemente pulou mesmo. Aquela coragem me impressionou.”

“Depois, durante um treino de corrida, encontrei novamente o grupo em treinamento. Descobri que aquele sujeito também era jogador profissional, atuando na segunda divisão da Bósnia. Tem apenas 1,50m de altura, parece muito pequeno, mas é o artilheiro da liga. Uma situação realmente curiosa.”

Ao ler isso, a expressão do homem amadurecido ficou levemente surpresa, soltando um “Oh?” involuntário.

Claramente, aquilo estava além do esperado.

Por curiosidade, ele continuou a leitura, esperando que o resto fosse sobre o menino.

“Aquele rapaz diz ser um centroavante de infiltração, não sei exatamente, mas seus passes, visão e noção do jogo são excelentes... Parecido comigo!”

Desta vez, o homem endireitou-se, realmente interessado.

Como treinador que acompanhou Modric desde pequeno, sabia do talento do garoto.

O mais crucial era sua visão de jogo e senso coletivo, próprios de um meio-campista de elite.

E a análise de Modric sobre o menino o surpreendeu.

Um centroavante de 1,50m com talento para visão de jogo e leitura coletiva?

O homem sorriu de canto — que tipo de fenômeno estavam formando ali?

Na carta, Modric descrevia detalhadamente os processos de troca de passes, com riqueza de detalhes, dando a sensação de estar no campo.

Para ilustrar, Modric desenhou um esquema tático animado.

O homem saboreou o desenho torto, imaginando mentalmente as jogadas.

É verdade, a percepção de Modric era precisa.

A movimentação do menino era no momento exato, sem exageros nem falhas, ocupando o espaço ideal para receber o passe.

Se aliada a dribles e velocidade, seria um ótimo candidato para meia ofensivo.

Mas 1,50m...

O homem balançou a cabeça.

Isso era realmente um obstáculo.

Embora a altura não seja tão determinante para meio-campistas, 1,50m é muito baixo.

— Deve crescer mais — murmurou, voltando à carta.

Após uma longa explanação, Modric reafirmava seus sentimentos.

“Professor, quero muito voltar para casa, mas não desse jeito, quero voltar como vencedor. Vou provar tudo a eles! E também mostrar que o senhor estava certo. Prometo! Com carinho, Luka.”

A carta terminava aqui, e o homem a pousou, soltando um suspiro.

— Uma carta do Luka?

No cômodo, uma mulher trazia duas xícaras de café, entregando uma a ele e sentando-se em frente, suspirando: — Ele só tem dezesseis anos. Os irmãos Mostar exageraram demais.

O homem sorriu friamente: — Eles querem eliminar ao máximo minha influência no Dínamo Zagreb.

A mulher lamentou: — Estão espalhando boatos na imprensa, você não vai responder?

— Não é necessário! Os resultados provarão tudo! — o homem, ex-treinador do Dínamo Zagreb, Besic, disse confiante. — Eles estão ajudando a limpar o time, fico feliz que alguém se disponha a ser o vilão.

— Mas também querem tomar o clube para si! — disse a mulher.

Besic gesticulou: — Não é tão fácil, com dois cabeças-duras? Eles entendem nada de futebol. São bons oradores, mas péssimos treinadores. Os resultados falarão por si. Quando destruírem o clube, será hora de reconstruir.

— Quanto tempo vai demorar?

— Aproximadamente uma temporada — Besic titubeou.

A mulher suspirou outra vez: — Pobre Luka, terá que ficar sozinho na Bósnia por um ano. Ele não é sociável, espero que não seja maltratado.

— Está indo bem — Besic sorriu ao pegar a carta. — Parece que fez um amigo.

A mulher exultou: — Sério? Isso é uma ótima notícia!

— Pronto, precisamos nos preparar para o banquete desta noite. Embora você não seja mais treinador, essas relações ainda precisam ser mantidas. O senhor Mostar ainda apoia você, devemos agradecer.

Ouvindo isso, Besic sorriu amargamente: — Banquete? Não gosto dessas coisas.

— Pare de reclamar, vamos experimentar os trajes — disse ela, puxando Besic para dentro da casa.

Sobre a mesa do jardim, a carta repousava sob a xícara de café, tremulando levemente ao vento.

...

Terça-feira, no pasto de Mostar.

— Luka, você chegou cedo!

Modric olhou surpreso para Suker.

Suker sentou-se ao lado de Modric, calçando chuteiras.

Modric recuperou-se, nervoso: — Como soube quem sou?

— Fácil! — Suker apontou ao redor. — Todos aqui sabem.

Modric ficou chocado.

Mlinar foi o primeiro a acenar: — Boa tarde, Modric!

— Olá, Luka!

— Seus passes são incríveis!

— Vi o jogo de vocês na semana passada.

— Uma pena, havia chance de vencer!

— Sarajevo também é forte, Tolist teve uma atuação impressionante.

— Força! Da próxima vez, vençam! Guerreiros de Mostar! Hahaha!

Modric ficou claramente confuso.

Suker, já pronto, puxou o agasalho: — Tire isso, está quente demais!

Modric permaneceu em silêncio.

Suker curioso: — Por que sempre usa essa roupa? Significa algo especial?

Modric hesitou por um tempo, então respondeu quase inaudível: — Me dá segurança...

— O quê? — Suker não ouviu.

Modric apressou-se: — Gosto de usar essa roupa.

— Tudo bem — Suker assentiu, compreendendo as excentricidades pessoais, era questão de personalidade.

— Prepare-se! — Suker estendeu a mão sorrindo. — A festa vai começar.

Modric animou-se, estendeu a mão, e os dois bateram levemente as palmas.

Pá!