Capítulo 62: O Assassinato Yin-Yang

Zheng Jian odiava profundamente Mo Hua Song. Se não fosse por ele, sua preciosa pequena faca negra de cento e cinquenta milhões não teria se partido, nem teria passado vergonha diante de Pang Xiao Pei.

Portanto, mesmo que eles conseguissem arrancar todas as informações da boca de Mo Hua Song, no final ele ainda assim teria que morrer.

— Seu desgraçado, o que vocês querem? — Mo Hua Song riu friamente.

— Você é arrogante, garoto — disse Zheng Jian, sorrindo. — Se ainda tivesse aquela pequena faca negra nas mãos, talvez fôssemos mais cautelosos. Mas você a vendeu, e agora está pagando pelo seu próprio erro.

O ancião ao lado perguntou:

— Garoto, diga-me, onde está o Mestre Baatian?

— Por que querem encontrar o Mestre Baatian? — Mo Hua Song perguntou, intrigado.

Zheng Jian sorriu com superioridade:

— Ora, para capturá-lo e fazê-lo trabalhar para nós. Ele terá que forjar armas para nós o tempo todo. A cada dois anos, uma arma suprema. Em vinte anos, a Seita da Cidade Rubra terá dez armas lendárias.

Os olhos dos dois anciões ao lado brilharam de cobiça. De fato, com dez armas supremas, a Seita da Cidade Rubra certamente dominaria o mundo das artes marciais.

— Podem ir embora, não vou dizer nada — Mo Hua Song balançou a cabeça.

Zheng Jian falou com frieza:

— Não vai falar? Hahaha! Garoto, parece que você não conhece meus métodos. Primeiro te capturo, depois trago toda a sua família. Os homens, mato diante dos seus olhos; as mulheres, as faço morrer lentamente na sua frente. Quero ver até onde vai sua teimosia.

— Eu não pretendia matar vocês, mas agora, todos vocês devem morrer — os olhos de Mo Hua Song brilharam com intenção assassina ao ouvir Zheng Jian ameaçar sua família.

Mo Hua Song avançou; cada passo fazia o ar vibrar, gerando uma pressão opressiva sobre Zheng Jian e os outros.

— Morra, garoto! — Zheng Jian ergueu a mão direita e lançou uma poderosa rajada de energia interna contra Mo Hua Song.

Ele era um mestre de quinto nível pós-nato, capaz de esmagar pedras com um só golpe. Um simples mortal como Mo Hua Song certamente morreria com um único ataque.

— Golpe Mortal Yin-Yang — Mo Hua Song desferiu um soco simples, sem floreios, como se fosse um golpe comum.

Mas o ar diante dele se transformou, surgiram duas correntes invisíveis de vento, formando um redemoinho aterrador que despedaçou completamente a energia lançada por Zheng Jian e avançou contra ele.

— Não! — Zheng Jian gritou, aterrorizado.

Sentiu-se completamente sufocado, incapaz de se mover. Quando o redemoinho tocou seu corpo, foi envolto por ele, encolhendo até desaparecer, restando apenas uma poça de sangue no chão.

— O que... Que técnica é essa? — O ancião à direita arregalou os olhos, incrédulo.

— Isso não é arte marcial... é um feitiço demoníaco! — O ancião à esquerda sacou uma grande espada, olhando ferozmente para Mo Hua Song.

Zheng Jian desaparecera completamente, restando só sangue; certamente estava morto.

Se eles não vingassem Zheng Jian, o mestre da seita não os perdoaria.

O talento de Zheng Jian era excepcional, e a Seita da Cidade Rubra depositava nele suas esperanças de que um dia se tornasse um mestre inato.

— Ataquem! Matem-no! — Os anciãos não ousaram subestimar Mo Hua Song.

Antes, pensavam que bastaria um movimento para matá-lo. Não esperavam que, em vez de Mo Hua Song morrer, fosse Zheng Jian quem perecesse.

Duas espadas enormes cortaram no ar diante de Mo Hua Song, liberando lâminas de vento tão poderosas que despedaçaram os tijolos das paredes ao redor, uma cena verdadeiramente aterradora.

Os dois anciãos estavam confiantes: juntos, não importava que tipo de feitiço Mo Hua Song usasse, suas espadas o derrotariam. Zheng Jian só fora morto porque subestimou o inimigo e não usou arma.

Mo Hua Song resmungou e ergueu novamente a mão direita; o mesmo redemoinho surgiu.

Usar a Técnica Suprema Yin-Yang contra esses insetos era realmente um desperdício.

— Não! — Os anciãos sentiram suas mãos sendo sugadas pelo redemoinho. A carne era despedaçada e até suas espadas viraram metal derretido.

Em instantes, os dois anciãos da Seita da Cidade Rubra foram triturados pelo Golpe Mortal Yin-Yang, restando apenas sangue, mortos sem qualquer chance de retorno.

Com o poder atual de Mo Hua Song, somente um verdadeiro mestre inato o obrigaria a lutar a sério.

Mo Hua Song foi até a rua, pegou um táxi e seguiu até a loja de ferreiro.

O ferreiro, depois de vender a pequena faca negra para Mo Hua Song por um grande valor, não forjou mais armas para ninguém, apenas guardava a loja à espera de uma nova visita de Mo Hua Song.

Era um homem esperto e já havia providenciado ferro de alta qualidade. Se Mo Hua Song lhe trouxesse mais uma arma preciosa, sua família nunca mais passaria necessidades.

Quando Mo Hua Song lhe telefonou pedindo para preparar mais materiais, ele correu para comprá-los e voltou a esperar.

Ao entrar na loja, o ferreiro se levantou entusiasmado:

— Senhor, o senhor voltou!

— Sim, pode ir para casa. Volte amanhã — respondeu Mo Hua Song com um aceno.

— Eu... Eu poderia comprar mais uma arma preciosa do senhor? — perguntou o ferreiro, constrangido.

Mo Hua Song sorriu:

— Você sabia? Aquela pequena faca negra que te dei foi vendida hoje por cento e cinquenta milhões no Pavilhão das Estrelas.

— O quê? — O ferreiro não acreditava no que ouvia, sentiu um grande prejuízo.

— Você é um homem comum; dinheiro demais não lhe trará benefícios — disse Mo Hua Song, encarando-o.

— Sim, eu entendo — respondeu o ferreiro, resignado, fazendo uma reverência profunda antes de sair.

Mo Hua Song precisava forjar um anel de espaço e não queria ninguém por perto, por isso pediu que o ferreiro partisse.

Usou seu próprio fogo interior e, junto à fornalha, começou a forjar o anel de armazenamento, o som dos martelos ecoando pelo ambiente.

Um pequeno anel negro estava pronto. Parecia comum, mas era um tesouro inestimável.

Mo Hua Song passou a gravar runas no anel. Uma hora depois, um pouco pálido, finalmente respirou aliviado.

Seu poder atual ainda era muito inferior ao de antes.

Com o anel de armazenamento pronto, agora poderia guardar seus pertences em segurança.

Colocou tudo o que tinha dentro do anel para não correr o risco de perder nada.

Em seguida, começou a forjar pequenas facas negras.

Cem pequenas facas negras não eram nada para Mo Hua Song; bastaram algumas horas.

Após forjar cem facas, continuou a produção, aprimorando a qualidade das seguintes, reservando para seu próprio uso ou para futuras vendas.

Terminada a tarefa, deixou a loja e foi de táxi até o Pavilhão das Estrelas.

Wu Chaoxing, que havia recebido seu telefonema, já o aguardava ansiosamente no segundo andar do pavilhão.

— Senhor, quantas o senhor trouxe desta vez? — perguntou Wu Chaoxing.

A seus olhos, se Mo Hua Song trouxesse uma ou duas já seria ótimo.

Pela manhã, após anunciar o leilão das pequenas facas negras para o dia seguinte, várias seitas poderosas se inscreveram — centenas delas, de assustar qualquer um.

Infelizmente, se Mo Hua Song trouxesse apenas uma ou duas armas supremas, não seriam suficientes para tantas seitas.

Amanhã, provavelmente haveria brigas entre as seitas que não conseguissem comprar as facas. Wu Chaoxing já pensava em transferir o leilão para o mundo marcial, onde, se quisessem brigar, que o fizessem por lá mesmo.